– Тогда я скажу тебе, чтоб ты прекратил меня за уши тянуть, – сказал Аркаша. – Лучше не делай так, Петь. Мне больно будет, а толку – ноль.
– Может, скорую вызвать? – предположил Петя. – Или там эту… психбригаду?
– Не, не вздумай, – сказал Аркаша. – Не хочу в психушку.
– Так и будешь всю жизнь сиднем сидеть? – Петя нервно дернул щекой. – Здесь, у меня на кухне? Мне это не надо.
– Я все понял, – сказал вдруг Аркадий. – Просек, в чем дело.
– В чем? – спросил Петя.
– Это автор, – сказал Аркадий. – Это он надо мной издевается.
– Автор? – Петя недоуменно заморгал. – Какой еще автор?
– Ну как какой? – сказал Аркаша. – Тот самый. Тот, который про нас пишет.
– А что, про нас кто-то пишет? – Петя настороженно обвел глазами кухню.
– Похоже, да, – серьезно сказал Аркадий. – Вот ты, Петя, знаешь, какая у тебя фамилия?
– Фамилия? – Петр задумался, насупив густые брови. – А в самом деле, какая?
– Вот видишь, – поучительно сказал Аркаша. – Не знаешь ты свою фамилию. И я свою не знаю. Потому что автор, черт бы его побрал, не удосужился ее назвать. Лень ему было, видите ли. Может, я – Тургенев. Или даже круче – сам Корецкий. Или Доценко. А вот сижу тут, и ничего не знаю.
– Нет, у Тургенева вроде другое имя было, не Аркадий, – усомнился Петя. – И не похож ты на него. У Тургенева ружье было, он с ним охотился. У тебя есть ружье?
– Откуда я знаю? – раздраженно сказал Аркадий. – Я вообще уже ничего про себя не знаю. Ты у нас свободен в действиях, сходи в прихожую, посмотри, с ружьем я пришел или без?
– Все чисто, – сообщил Петя, сбегав в прихожую и вернувшись обратно. – Слава богу! Что ты не Тургенев, это понятно, но вдруг ты какой-нибудь киллер? Напоил бы меня пивом, а потом шлепнул бы меня из этого самого ружья…
– Ты ненормальный, – сдавленно сказал Аркадий. – Из какого еще ружья?
– Ну, этого. Которое ты с собой не принес.
– Я сейчас сдохну, – с мукой в голосе сказал Аркаша. – Петя, ты должен меня спасти. Почеши мне между лопаток.
– Так лучше? – осведомился Петя, исполнив просьбу друга.
– Спасибо, – сказал Аркаша. – Считай, ты меня спас. Почти.
– Почему почти?
– Потому что мне отлить надо, – тоскливо сказал Аркаша. – Пива я сегодня тонну выпил, и, чувствуется, зря. Отлить ты за меня никак не сможешь. И минут через десять я лопну.
– Все, вызываю скорую! – решительно заявил Петя. – Иначе ты у меня тут умрешь от разрыва пузыря, а мне потом отвечай перед следствием. И отмывай тут все после твоего разрыва!
– Эй ты, сволочной автор! – заорал Аркаша. – Хорош издеваться, садюга! Ну-ка, отпусти меня!
– Подожди, – опешил Петя. – Ты понял, что сделал? Ты же заорал! Это что-то новое!