– Стаська, ты что здесь делаешь?
– Вот беседую с молодым человеком. Знакомься, это Роман Дьяков, друг Генки.
– Друг? Тоже художник? – Мартышка смерила его подозрительным взглядом. Я уже говорила, что Архипов в нашей семье не пользуется популярностью. Мама считает его проходимцем и пьяницей, а папа пренебрежительно зовет «мазилой».
– Нет, у меня свой бизнес. – Ромка галантно поцеловал Мартышкино запястье, затянутое в шелковую перчатку.
– Мария, моя сестра, – представила я. – Дизайнер.
– Да вы с Архиповым почти коллеги! – обрадовался он.
Мартышку заметно передернуло при упоминании моего бывшего, но на Ромку она смотрела уже почти благосклонно.
– Маш, ты куда-то собралась? – спросила я.
– У нас, оказывается, кофе кончился, меня в магазин выгнали. Я пойду, пожалуй. Всего хорошего, Роман.
– Ладно, Ром, и я пойду, пожалуй. Держи меня в курсе событий.
– Я тогда на днях заеду, посмотрю на портрет той девушки. Может, это и правда важно, кто знает...
21 September
From:Stanislava Podgornaya
To:Alex Kazakov
Subject:Ну и дела у нас тут творятся...
Привет, Алекс. Неужели ты и правда не проверяешь этот ящик? Вот черт, а я и не знаю, как еще с тобой можно связаться...
В общем, у нас тут веселье, шутки, праздник. Пропал Архипов, Шуркин отец. Ему позировала какая-то красотка, а потом они оба исчезли с лица земли. Казалось бы, что проще, влюбились по уши друг вдругаиуехалинанеобитаемыйостров,ноестьуменяподозрение,чтоневсетакгладко.Даещекакой-тотипсгигантскимикулачищамикомнезавалился,тожеАрхиповаискал.Тутужекаким-токриминаломпопахивает.
Не нравится мне эта история.
А знаешь, вот сейчас писала про громилу и вроде поняла, кто он такой. Его, наверное, муж той красотки прислал, есть там такой кадр, чрезвычайно нервный, судя по голосу. Надо бы его разыскать ипобеседовать.Каксчитаешь,Алекс?
Ох, опять забыла, что ты у нас весь из себя неуловимый и на письма не отвечаешь. Ну и ладно, буду верить и надеяться, что случится чудо и ты все-таки посмотришь почту.
Целую.
Стася
Ближе к вечеру я снова поехала к Архипову. На этот раз с вполне определенной целью: мне нужны были координаты свирепого Игоря, чей голос был записан на автоответчике. Я сопоставила дату его звонка и дату на рисунке и рассудила, что исчезнувшая девушка Камилла и была его женой. По крайней мере этот вывод первым шел на ум.
По дороге затрезвонил мой мобильник, номер на определителе был мне незнаком.
– Слушаю, – сказала я, прижимая мобильник к плечу и маневрируя в плотном потоке машин. Мой маленький «ситроен» (черт возьми, когда же я наконец выплачу кредит за машину?!) был юрким и быстрым, поэтому я постоянно воздерживалась от искушения погонять.