- Сердце беспокоит?
- Болит немного, но это не такая боль, как тогда...
- Знаю, - прервала его фельдшерица, - я сейчас сделаю вам укол гепарина и пантопона. Спите, отдыхайте, не разговаривайте и не двигайтесь... Вечером придет профессор.
- Совсем не двигаться?
- Совсем!
- А если чуть пошевелиться?
Фельдшерица призадумалась, потом тихо, но с убийственной твердостью и уверенностью заявила:
- Умрете!
Бачана с трудом проглотил слюну. Потом он покорно принял два укола (фельдшерица тотчас же приложила к местам уколов теплую грелку) и затих.
- Если что, позовите меня, - обратилась фельдшерица к нему. - А вы, повернулась она к остальным, - примите седуксен - и спать. Кое-что замечают и в других палатах, но не устраивают из-за этого скандала на весь свет!
Она вышла.
- Все профессору расскажу! - крикнул ей вдогонку Булика, но фельдшерица не слышала.
- Это тут у нас, до вашего возвращения в наш мир, вышел небольшой спор по поводу крысы, - разъяснил Бачане больной No 2.
- Какой крысы?
- Она скоро пожалует, тогда и познакомитесь с ней... А теперь позвольте представиться: настоятель Ортачальской церкви святой троицы Иорам Канделаки. А это сапожник из Ваке, Автандил, он же Булика, Гогилашвили...
- Почему же Булика?
- В детстве я вместо "булка" говорил "булика". Вот и прозвали меня Буликой. Вы тоже можете называть меня так, - ответил Булика.
- Очень приятно... А я - Бачана Рамишвили, писатель.
- Это нам известно. А отчего с вами случился инфаркт?
- Ей-богу, не могу сказать! - вздохнул Бачана.
- Может, вы того... Это самое? - Булика выразительно щелкнул себя по горлу. - Говорят, писатели очень любят...
- Нет, что вы! - улыбнулся Бачана.
- Ни-ни? - удивился Булика.
- Как это "ни-ни"? - удивился в свою очередь Бачана.
- То-то!.. А то странно: как же человек пишет, если он не пьет?! А сколько, например?
- Ну... одну, две, три...
- Рюмки?
- Бутылки!
- Вот это я понимаю! Молодец!.. Но теперь вам придется временно переключиться на компот.
- Не временно, а навсегда! - проговорил отец Иорам.
- Не говори! Лучше уж покончить с собой! - вскрикнул Булика.
- Да, на компот... Если б ты пил компот, не пришлось бы валяться здесь! - произнес наставительно отец Иорам.
- А ты? Ведь ты не пил вина, почему же лежишь рядом со мной, а? спросил Булика со злорадной улыбкой.
- Да, похоже, так оно и будет... Компот, - сказал Бачана.
- Вообще-то оно верно... Вот у меня был один знакомый писатель вроде вас, туфли я ему чинил. Так каждый раз, когда я бывал пьян, он каркал вороной:
Булик мой, не пей напитки,