– Укол? – предположил шеф, слушавший меня, как зачарованный.
Я покачала головой.
– Ничего похожего.
– Яд?
– Никаких токсинов в крови не обнаружили.
Шеф молча развел руками.
– А выражение ужаса на лице покойника? – напомнила я.
Шеф почесал затылок.
– Думаешь, он настолько перепугался, что умер от страха? Чего может испугаться взрослый здоровый мужик, к тому же один из неформальных хозяев города?
– Вот! – сказала я. Поднялась с кресла и пересела поближе к шефу.
– Я о том же думаю!
– И что надумала? – поинтересовался шеф.
Я виновато шмыгнула носом.
– Понятно, – резюмировал шеф.
Я почувствовала необходимость как-то оправдаться.
– Не могу же я за один день внятно объяснить причину его смертельного испуга!
– Да, конечно, – не стал придираться шеф. – Но что-то ты можешь предположить?
Я пожала плечами.
– Честно говоря, даже не знаю, что тут можно предположить. Попыталась вспомнить подобные случаи, описанные в художественной литературе…
– Ну, ну, – заинтересовался шеф. – Вспомнила?
– Только один, – призналась я. – Помните «Одиссею капитана Блада»?
Шеф даже скривился от умственного напряжения. Через минуту его лицо просветлело.
– Это про пиратов, что ли?
– Про них, родимых.
– Кажется, действие происходит в семнадцатом веке?
– В восемнадцатом, – поправила я.
– Хорошая книга, – похвалил шеф милостиво. – Я в детстве зачитывался.
– Я тоже.
Шеф нахмурился.
– Только я не помню, кто там умер от страха?
– Испанский капитан, – напомнила я. – Помните, его привязывают к жерлу корабельной пушки и обещают начать бой выстрелом из нее?
– А-а-а! – вспомнил шеф. – Да-да! Точно!
– И он умирает от страха.
– Да-да! – повторил шеф. Его лицо на мгновение просветлело, но тут же снова омрачилось. Шеф посмотрел на меня и нерешительно спросил:
– Терехина, что… пытали?
– В том-то и дело, что нет, – ответила я с досадой. Ну, никак не хотел покойник втиснуться в положенные ему рамки! – Штерн клянется, что на теле ни пятнышка, ни царапинки, ни синячка… Ничего!
– Голова Медузы, – сказал шеф.
– Я тоже так подумала.
– М-да…
Шеф побарабанил пальцами по столу.
– Но так не бывает, – сказал он неуверенно. – Голова Медузы – это греческий миф.
– Чего-то же он испугался! – возразила я. – Так испугался, что умер от страха!
– Да, действительно…
Шеф нахмурился.
– Может, закроем это расследование? – предложил он неуверенно. – Что-то мне неуютно.
– Боитесь! – уличила я злорадно.
Шеф обиделся.
– Дурочка! Тобой рисковать не хочется!
– Ничего, рискните, – поощрила я. – Мне, например, ужасно интересно, что там произошло!
– Без головы остаться не боишься?
– Не-а, – ответила я беспечно. Мысль о том, что я больше не бездомная собака, согрела мне душу и отогнала все опасения.