– Это ты, Валерьян? – спросил он тихо.
– Конечно, я, – отозвался басом маленький радист. – А вы кто?
– Я Гусейн, моторист с «Дербента». Почему ты плачешь? Ты обгорел?
– Нет, не очень. Мне танкера жалко… А вам?
– Мне тоже…
Мальчик завозился и вздохнул глубоким, дрожащим вздохом.
– Вон наша шлюпка идет, цела, значит. А другая опрокинулась, я на ней был. Только тут не все наши… – Он прижался к плечу Гусейна и зашептал: – Послушайте. Здесь лежит дядя Коля, наш кочегар. Он не двигается и, кажется, не дышит. Я боюсь…
– Молчи, Валек, – сказал Гусейн, обнимая мальчика. – Дядя Коля умер.
На палубе «Дербента» столпились вдоль борта люди, освещенные сзади ярким светом фонаря. Фомушкин энергично налегал на весла, поглядывая через плечо туда, где свешивались со спардека концы перекинутых через блоки шлюпбалок.
– Крюк! – сказал Гусейн, поднимаясь на ноги. – Эй, на «Дербенте»!
Он дышал коротко и неглубоко, в груди его клокотало и скрипело, кожа горела, в глазах было мутно от слез. Шлюпка скользнула вверх, и он увидел у борта Володю, высматривающего его с заботливой тревогой. Он улыбнулся Володе, как улыбается человек после кошмарного сна, узнавая склонившееся над ним участливое, дружеское лицо. Ему хотелось сказать, что он плохо видит и едва стоит на ногах, что ему больно, но не сказал и только прохрипел деловито:
– Позаботься насчет перевязки, Володька. Здесь есть обгоревшие.
Басов стоял на палубе и прикладывал к лицу рваные бинты, смоченные в марганцевом растворе. Его томило бездействие, хотелось заглянуть в машинное отделение, но Догайло сказал, что нужно держать у лица эти прохладные тряпки.
– Антонов огонь как бы не приключился, – заметил боцман, погрозив пальцем.
Он торопился в кают-компанию, где перевязывали обгоревших. Их оказалось очень много, и все они жаловались, что им холодно и нечем дышать. Басов тоже побрел туда, но как-то не нашел себе дела. Несколько человек из команды «Дербента» сумели оказать первую помощь. Электрики раздевали пострадавших или просто разрывали на них мокрые лохмотья. Вера накладывала повязку, испуганно засматривая в равнодушное почерневшее лицо, опасаясь, что затянула слишком туго.
На обеденном столе лежал штурман «Узбекистана», которому пробило голову во время взрыва. Он лежал на животе, вцепившись в клеенку и дергая лопатками. Володя вытаскивал из раны клочки волос, хмурился и нерешительно поглядывал на склянку с йодом.
– Мочи нет, – шепнул штурман, багровея, – да что ты надо мной мудруешь, парень?
– Сейчас, чутку, пожалуйста, потерпите, – шептал Володя, делая отчаянное лицо.