Матвей понимает, что дракон прав. У всех командиров закрытые веки, прошитые толстыми белыми нитками. Десятки колонн, ведомых слепцами...
Сотни.
Тысячи.
Поле смерти.
Две колонны врезаются одна в другую. Солдаты сбивают друг друга с ног, кричат, падают, ломают руки и ноги, тяжелые сапоги крушат ребра. Но солдаты продолжают бежать. Одна колонна перемалывает другую.
- Молодцы! - подбадривает командир. - Хорошо идем! Раз-два, левой!
Трещат кости. Хрустят позвонки. Всхлипывают солдаты. Всем им по двенадцать-четырнадцать лет.
У Матвея шевелятся волосы на затылке.
Дракон делает вираж, проходит на маленькой высоте - так, что давлением воздуха людей валит с ног. Людской крик переходит в вой.
- Зачем?! - спрашивает Матвей. Слезы текут по щекам.
Дракон поворачивает голову. Яркие оранжевые глаза смотрят на Матвея. От дракона невыносимо несет апельсинами.
Срок жизни драконьего мяса в марш-броске составляет 14 секунд
- доверительно сообщает дракон.
Но, скоро, уверен, мы доведем этот показатель до 11 с половиной.
Матвей кричит.
* * *
- Тих-тих-тих-тихо, - сильные руки уложили Матвея обратно. - Лежи, братишка. Паршивое что-то снилось, вижу. Ты полежи, отдохни... На ногах уже не держишься. Упал, народ распугал. C голодухи, да?
- Нет... от старости.
Старший токарь усмехнулся:
- Хватит заливать. На, поешь лучше... Меня из дому снарядили.
У губ оказалась кружка. Пахло невероятно. Пахло горячей едой.
Матвей сделал глоток. И тут же ухватился за кружку обеими руками. Обжегся, но боли не почувствовал - так было вкусно. Тепло разлилось по телу. Вот оно, счастье!
- Майор тот приходил, - сказал Крашенич. Матвей поперхнулся. - С крыльями. Да ты ешь, ешь, чего остановился? Пей давай. Расспрашивал о тебе. Наверное, хочет взять... Повезло. Я, может, тоже к нему попрошусь, а? Как думаешь, возьмёт... ты чего?
- Не надо майора, - сказал Матвей. Вышло жалко. - Пожалуйста, Гнат... куда угодно, только не к нему...
Гнат долго смотрел на Матвея. Потом кивнул.
* * *
Тощий капитан с мешками под глазами немигающе оглядел Матвея с ног до головы. Был он в серой шинели без нашивок. Погоны нейтральные - на светло-зеленом фоне вышито четыре ромба.
- На сборы - пять минут, - сказал капитан.
- Господин капитан, разрешите вопрос. Сколько вам лет?
Несколько секунд тощий капитан просто смотрел на Матвея. У того непонятно отчего побежали мурашки по хребту...
- В отряде за такой вопрос - сразу в зубы, - сказал капитан. - От любого, не только от меня. Понятно, салага? Не слышу!
- Так точно, - Матвей выпрямился. Вот тебе и спросил. Все, мирная жизнь закончилась, логистик 3-го уровня...