– Ну, что делать будем? – Дмитрий пошевелил зачитавшегося Максима. Разве что безучастная овчарка могла соревноваться с ним в спокойствии.
– А что случилось? – выдал мальчишка, отрываясь от книги. Этим вопросом он наповал сразил и хозяина овчарки, и бабку, и уж тем более внучку.
– Стоим, – сообщил Дмитрий. – Тока нет. И стоять будем, судя по всему, ещё долго. Давай пока хоть выйдем, кислородом подышим. Тебе, кстати, не хочется пообщаться с природой?
…Встали ещё удачно. Могли бы ведь и на мосту, и на крутой насыпи. А тут – по обеим сторонам мрачный еловый лес. Дмитрий знал, что лес тот тянется неглубоко, во всяком случае справа. Там дальше – дачные посёлки, поля, Ярославское шоссе.
Шоссе! А ведь это мысль. Сколько тут пройти? Километра три-четыре, не больше. А там рейсовые автобусы ходят.
– Вот что, светлый отрок, – предложил он, тут же уколовшись языком о словечко «светлый», – а не совершить ли нам небольшую прогулку? Тут ведь и полдня можно проторчать, а вот там, справа – шоссе. Автобусы, маршрутки. Гораздо быстрее в Сергиевом Посаде будем, чем вот так ждать у моря погоды.
Максим поднял голову, задумчиво уставился в низкое небо. Да, погода – это актуально. Тучи были мрачнее некуда. Того и гляди, разверзнутся хляби небесные…
– У тебя зонт есть? – озабоченно спросил Дмитрий.
– Нет… Знаете, я как-то не подумал.
– Ладно, не беда. У меня-то есть, и большой. Так называемый «семейный». Уж вдвоём-то мы уместимся. А может, и пронесёт стороной, – Дмитрий с сомнением поглядел на свинцовые тучи, неуклонно наползающие с севера. – Ну что, пошли?
– Конечно, – согласился Максим. – Кстати, гляньте. Не одни мы такие умные.
И точно! Часть озверевших от неизвестности пассажиров один за другим скрывалась за деревьями. Другие – подавляющее большинство – предпочитало ждать милостей от электричества.
– Ну, пойдём тогда поскорее. Надеюсь, уж в этом-то лесочке монстры не водятся, – пошутил Дмитрий.
– Конечно, – в тон ему отозвался Максим. – Сейчас ведь не ночь. И не полнолуние.
Далеко уйти они не успели. Едва только нашлась тропинка, ведущая в нужном направлении – как сверху грянуло. И ещё, и снова. Точно кто-то, веселясь от души, лупил кувалдой по стеклянным банкам.
И хлынуло. Не осенний мелкий дождичек – настоящий тропический ливень. Только холодно было не по-южному. Ветер лупил наотмашь, ветер бросался на еловые кроны, всерьёз норовя устроить бурелом. Всё вокруг – утоптанная в хвое тропинка, заросли малины по обеим сторонам, листва притулившихся в еловом царстве берёзок – мгновенно вымокло. Воздух пронзали не то что капли – тугие струи, как в душе.