...И опять были разъезды, генеральские приемные и отказы, отказы, отказы...
Все случилось, как это и всегда бывает, когда человек устремлен к своей цели, неожиданно... Помощь этим двоим пришла оттуда, откуда ее вообще никто не ждал... Вот уж, воистину «Не было бы счастья, да несчастье помогло!»
Случилась эта история в конце июля, когда они в очередной раз приехали в Москву, чтобы продолжить свои «походы» по инстанциям. Для жизни они тогда снимали скромненький двухместный номер в какой-то захудалой гостинице в районе ВДНХ...
За окном был московский вечер, около десяти часов...
– Ну, что, Андрюха? Завтра домой?
– Да, бля... Опять неделю прокантовались без толку... Ну, ничего! В следующий раз больше повезет!
– Надо будет на пляж недельку-другую походить, а то мы с тобой как две бледные поганки... А так, глядишь, подзагорим немного, и наши «духовские» отметины не так видны будут...
– Походим, Игорь... Обязательно! Тут ты прав на все сто! День ВДВ дома отметим и опять в Москву подадимся...
И в этот момент налетевший порыв ветра распахнул настежь окно, шарахнул им о стенку и... осыпал Андрея с ног до головы осколками стекла...
– Твою мать!!! – вскричал Медведь. – Полотенце! Полотенце хватай, Слон!
Из распоротого осколком плеча кровь хлестала, как из брандспойта.
Игорь кое-как перевязал друга гостиничным полотенцем и побежал к дежурной по этажу вызывать машину «Скорой помощи» – такие раны необходимо было зашивать, и зашивать немедленно...
... – Вау-вау-вау-вау! – ревела сирена «Скорой».
– Ну, ты как, дружище? – проговорил Игорь, глядя на бледного Андрея.
– Да нормально! Бывало и хуже!..
– А вы кто такие, мужики? – спросил врач средних лет. – Я на тебя посмотрел... Пулевое у тебя было... Правильно?
– И что? – спросил Андрей.
– И операции серьезные после него перенес... Вы «афганцы»?.. Или, может, из этих?..
– Ты вези давай, побыстрее! – рявкнул Медведь на не в меру любопытного врача. – Видишь, братишка кровь теряет!
– Ага! Значит, «братишка» все-таки!.. Значит, «афганцы»!..
– И что с того?
– Я вот думал, куда вас лучше завезти, где поближе, в «Склиф» или в «Бурденко»...
– И шо решил?
– Ну, вам же «Центральный армейский» наверняка роднее... Коля! – врач крикнул водителю. – В «Бурденко» рули! И быстрее давай!
Медицинский «рафик», который, мигая синими огнями, несся по проспекту Мира, пролетел мимо поворота к институту Склифосовского и через насколько минут повернул направо – до Центрального военного госпиталя им. Бурденко оставалось ехать минут десять...
Плечо Андрею промыли, прочистили и зашили, наложив какое-то несусветное количество швов... На все это ушло минут сорок...