Короче, сегодняшняя корявая действительность.
Квартира Натальиной — на десятом этаже. Панкратов дважды нажал пуговку звонка.
— Кто там?
На этот раз — голос девчонки, лет тринадцати, не больше. Видимо, сестра маленького лгунищки.
— Мне нужна Инна Аркадьевна.
— Мамы нет дома…
— Я подожду её, открой.
Удивительная наивность! Нынче даже милиции не откроют вечером, бабушку с дедушкой не пустят в квартиру, тем более — незнакомого человека.
— Мама не велела открывать, — вмешался пацаненок. — Приходите, когда она вернется…
— Скажите хотя бы, куда ушла ваша мама. Может быть, с ночевкой?
— Мама ночует всегда дома, — возмущенно заявила девчонка. — Она пошла к больному старичку в соседний подъезд…Он…
Видимо, брат заткнул рот болтливой сетре.
Как раньше говорили водители, можно сливать воду. Натальина честно зарабатывает деньги, значит, ей не приплачивают за предательство… Впрочем, не мешает проверить.
— Передайте маме, что я позвоню ей утром часов в восемь.
За дверью — тихое замешательство. Не по возрасту разумные ребятишки пытаются найти в поручении неожиданного посетителя очередной подвох.
Посмеялся про себя сыщик, мысленно прошелся по поводу современных детей, которых обстановка учит лгать, изворачиваться и то же самое искать в действиях взрослых.
На улице — будто полночь, хотя на часах едва перевалило за десять вечера. Фонари, усердно уничтожаемые любителями любовного уединения, едва справляются с темнотой.
Из— за угла выплыла вихляющая фигура. Ноги выписывают невообразимые каракули, руки то поднимаются к беззвездному небу, то простираются вперед, словно ощупывают дорогу. Пьяный что-то невнятно бормочет, поминая некоего суку Гришку и лярву Симку.
Панкратов на всякий случай проверил готовность подаренного ему угрозыском «макарова», остановился возле выхода из подъезда.
Прежде при стычках с алкашами и бомжами никогда не прибегал к оружию — обходился рукопашной, благо, славился в милицейской среде знаниями самбо и карате. Теперь для слабосильного инвалида пистолет — единственная защита.
— Му…жик, — все же разглядел пьянчуга сышика. — Где я…стою?
— На асфальте, — посмеиваясь, ответил Панкратов. — На добротном московском асфальте.
Пьяный глубокомысленно икнул и поплелся, все так же выписывая ногами кренделя.
Андрей снял руку с пистолета, тревога — ложная…
Если бы он не поленился проследить извилистый путь пьяного, с удивлением увидел бы, как метров через двести ноги алкаша окрепли, голова перестала подрагивать. Безвольный, больной алкоголик превратился в энергичного, озабоченного человека, успешно выполнившего поставленную перед ним задачу.