Я снова в своей машинке. Подъезжаю к месту аварии. Спешно перегружаем все эти комбики и майковскую бас-гитару ко мне.
- Дружище, надо побыстрее. Мы уже опаздываем.
- Водку забрали?
- Да…
- Хули да! Насыпайте!
Приняв 50 грамм, завожусь и срываюсь за машиной Джона. Врубаю на полную Force Fed Hate. "Onward we march" - такая вот песенка здоровская у них есть. Майки-бой, сидящий рядом, ужасается той ситуации, в которую попал. Впереди - растатуированный пьяный русский, машущий головой под расистский хэйткор, сзади - полупьяный негр, орущий "Зиг Хайль" в открытое окно и улюлюкающий слегка подкуренный хохол. Америка…
Выезжаем на широченный Гарден Стэйт Парквэй и несемся на север. Тучи наклубились вдоволь. Начинается жуткий летний полутропический ливень. Стеной. Не видно абсолютно ничего. Стекла потеют изнутри, дворники не справляются с работой. До начала концерта - 30 минут. Нам ехать при хорошей погоде - минут 40.
- Твою мать, ничего не вижу! - открываю окно, высовываюсь и смотрю вперед, высунувшись из окна. Скорость небольшая - километров 90, но при такой погоде все в машине молчат. Мне тоже стремно.
ЧАСТЬ 4. КОНЦЕРТ.
Мы доехали до этого сраного городка. Я привез Майки-боя вовремя. Мы опоздали на 5 минут. Тем более не они играли первые. Перед клубом мы выгрузили аппаратуру и гитару вместе с Майком. Он убежал в клуб. Я тихонько покатил по улице в поисках парковки. Свернул направо, на склоне припарковался.
В голове - два вопроса: первый. Перед концертами обычно надо ужраться в гадину, чтобы хорошо оторваться. второй. падла Майк нас впишет, или нам за это говно еще и платить надо??? Особенно учитывая то, что у Криса и Картошки - ни копейки, как обычно…
Первый вопрос решается быстро. У нас еще литр водки. Льющий ливень создает непроницаемую завесу, можно хоть жопу в окно выставить. Меня начинает размаривать. Погружаюсь в очередные воспоминания о походах на концерты в Москве. Особенно теплые чувства вызывают воспоминания о посещении в невменяемом состоянии кучи панк-концертов в Эстакаде с Уткой и Стасом из ГАЛГЕНа. Распитие в гримерке, Стас, сидящий на коленях у меня и Кузьмича и падающий при одновременном сдвигании ног. Панкота с разбитыми щщами, бегающая по клубу, собирающая толпу против проклятых скинов. "Пошли скинов пиздить" - это мне заявляет мелкий панк с разбитым носом. "Ты чё, попутал? Посмотри на меня!" "Ой, извините!". Трэш и угар. Все это я рассказываю своим корешам - Крису и Картошке. Скоро я смогу опять окунуться во все это! А пока - посмотрим, что у них в Америке значит хардкор-концерт. Особых иллюзий не питаю.