Хрупка, как бабочка, душа,
И срок её недолговечен
(Миф о бессмертье бессердечен),
Но, плача, радуясь, спеша,
Я в мир лечу — он бесконечен!..
Сто тысяч разных дел и дум,
Все звуки, запахи и краски,
Воды прохлада, ветра шум —
Из них слагаю быль и сказки.
Исчезнет всё — и я, и дом,
Где создавались эти строки,
Но глупо мне жалеть о том:
Ведь будет небосвод высокий,
Под ним — земля, на ней — трава,
Огни, машины, звери, люди…
О жизни все мои слова,
И жизнь их, верю, не забудет.
А потому душа моя,
За грань уйдя,
Не растворится, —
Исчезнув, вновь сумею я
В стихах и книгах возвратиться.