— Сашка, ты где?
Скорей на тротуар! Брат выглядывал из того самого разбитого окна первого этажа и пытался хоть что-то разобрать в предутренних сумерках. Александр, ломая сухой кустарник, подошел:
— Тихо, дурак! Люди кругом не спят!
— Ну и фиг с ними, — сказал Игорь. — Давай сюда, здесь никого нет. Входная дверь вообще была вскрыта, а в квартире — ну, полный разгром, полнейший…
— Уходить надо, — мальчика непроизвольно передернуло. — Милиция может в любой момент приехать, наверняка кто-нибудь вызвал.
— Почему?
— Стрельба же была! Меня тут один заботливый предупредил.
Игорь осторожно потрогал оставшиеся в раме осколки:
— Да уж, судя по квартире, шумновато было…
Он повернулся спиной и уплыл внутрь.
Александр скользнул вдоль стены — снова в подворотню. Однако теперь строптивые ноги не позволили так просто ждать. Мальчика неудержимо всосало во двор. Привычное петербургское пространство, стиснутое угрюмыми пятиэтажными стенами, встретило его с молчаливой настороженностью. Он осмотрелся. Напротив была другая арка, выводящая куда-то в хмурое нутро прилегающего к сточной канаве району. Центр занимало подобие скверика, в котором торчала вентиляционная будка бомбоубежища. Впрочем, пространство недолго оставалось молчаливым.
— Малыш, это ты тут все бродишь, что ли? — простонали откуда-то сбоку, справа.
«Бежать!» — скомандовали ноги.
Он застыл. Справа в углу двора темнел спуск в подвал: вниз вели ступеньки, огороженные бетонным поребриком и накрытые сверху жестяным козырьком. Стандартно страшный спуск. Как и все в этих охраняемых государством трущобах — одинаково, выверено, безотказно страшное.
— Малыш, не бойся, — звучал голос дяди Павла.
Александр, ватно ступая, сдвинулся с места. Асфальт тяжело толкался в голову. Дядя Павел обнаружился легко, он ведь не прятался, он просто лежал, приподымаясь на одной руке, и чуть высовывался из приоткрытой ржавой двери. Голова и плечи были внизу около ступенек, остальные части тела — внутри подвала.
— Где Игорь? — в муках выдал он.
— В квартире. Смотрит, как там что…
— Разведчик, — пошутил сосед без малейших обертонов смеха в голосе. — Штирлиц поганый… На улице никого не заметил?
— Кого?
— Например, человека в сером пиджаке… И брюки тоже серые, у них это любимый цвет костюма.
— На улице вообще никого.
— А машина? Черная «Волга». Казенная, что ли? РАФ еще может быть, автофургон синего цвета.
— Да нету никаких машин!
Дядя Павел пошевелился и вдруг застонал — пронзительно, хрипло.
— Сашок, спустись сюда, — он приподнял белесое лицо.
Мальчик исполнил. Под ботинком крошилась штукатурка. Из подвала несло болотом. Сосед покоился на своем плаще, неестественно согнув одну ногу в колене и прижав ее к животу. Рубашка была задрана, футболка разорвана, мало того — согнутая нога примотана и завязана предварительно снятыми штанами. Дядя Павел оказался без штанов, в одних трусах! А на шее его зачем-то болталось грязное полотенце с вырезанными дырками. Впрочем, сумерки не давали разглядеть деталей — изображение было нечетким и даже не цветным.