– Ни хрена хорошего. Портфель только. Да карабин с пистолем забрал.
– Ладно, уходим. Дома глянем, чего там.
И они неторопливо, гуськом ушли в глубь леса…
…Портки мне зашей! – проворчал дед Кирьян. – В лес тут ходил, за гвоздь зачепился…
Рита вздохнула и взялась за нитку с иголкой. Помершая прошлой осенью жена деда Кирьяна, похоже, была хозяйственной женщиной. Рукоделья было столько, что сама Рита, наверное, это все вышивала, вязала, пряла и ткала лет сто. Ну не сто, а пару десятков годков точно. По крайней мере, все эти занавесочки, половички и прочие покрывальца явно домашние, не покупные.
– Дедушка, а ты где гвоздь-то в лесу нашел? – спросила она, вдевая нитку в ушко.
– Да наразбрасывали тут… Ходят всякие и бросают, где попало.
Рита вздохнула.
Дед Кирьян покосился на нее и сказал:
– Не вздыхай как кобыла перед пахотой. Все с твоими знакомцами нормально будет. Дойдут. Виталик, вроде, мужик опытный и злой. Точно, дойдут.
– Хочется верить… Но не очень получается, дедушка…
– Думать тебе, внуча, не о них, сейчас надо. А о себе. Полиция прознает – чаво делать будем? Одну в лес тебя выгонять? Тоже не дело. А мне с тобой идти – только кур смешить…
– Дед Кирьян! – решилась вдруг Рита. – А мы ведь с ребятами не местные…
– Удивила… – буркнул тот ответ. – Быдто не знаю…
– Мы совсем не местные…
– Хы… Как немцы, что ли?
– Хуже. То есть, нет…
И она принялась сбивчиво рассказывать.
Дед только покряхтывал во время рассказа.
– Чудны дела твои, Господи! – сказал он, почесав затылок. – Значит две тысячи восьмой год, говоришь? А войну-то наши, когда выиграют?
– Я уже и не знаю – выиграют ли…
– Это как это? – возмутился дед. – Да чтобы наши войну не выиграли? Да быть того не может! Запомни, девка!
– Я тут, дедушка, по улице шла в Москве. Улица Маршала Жукова, называется. А там поперек нее растяжка рекламная. Ну, плакат такой – 'Мерседес. Истинно немецкое качество. Порадуй себя'.
– Жуков маршалом, значит, станет… – задумчиво ответил Кирьян Богатырев. – А ведь как я, унтером был…
А Рита, ровно не услышав его, продолжила:
– Русского в Москве ничего и нет уже. Только памятники архитектуры.
– А люди?
– А люди вроде бы русские. А посмотришь – так уже и нет. Помесь американцев с французами. На все им наплевать, кроме себя.
– Как же вы дошли-то до этого?
– Не знаю я… Вроде бы эту войну выиграли… Выиграем. В сорок пятом. А Советского Союза больше и нет. И России, похоже, нету. Раша Федераша.
– Это чего еще такое?
– Российская Федерация. Республика демократическая.
Дед Кирьян засмеялся:
– Это как при Сашке Керенском, что ли?