Часы показывали половину одиннадцатого, когда она снова встала со своей постели и пошла по длинному коридору звонить. Ее никто не останавливал. Лечащий врач должен был появиться только утром. Девушку и так положили в эту больницу условно, ведь у нее не было при себе никаких документов. Она дошла до конца коридора и попросила разрешения позвонить. И снова набрала знакомый ей номер телефона того самого ресторана. И опять ответил какой-то незнакомец.
— Здравствуйте, — сказала девушка тихим голосом уже зная, что нужно говорить по-чеченски.
— Здравствуйте, — приветливо поздоровался он. — Кто вам нужен?
— Вы не знаете, как позвонить в больницу к Исмаилу Махмудбекову?
— А кто это спрашивает?
— Его знакомая.
На другом конце молчали.
— Вы меня слышите? — спросила девушка.
— Да. Но я не могу дать вам его телефон. Извините.
— Почему?
— Он умер.
Девушке показалось, что пол уходит из-под ее ног. Она схватилась за стену, чтобы не упасть. Ее снова сильно затошнило. Она положила трубку. Плакать не было сил. Она просто стояла, опираясь о стену. Так прошла целая вечность.
— Поздно уже, второй час ночи, — сказала проходившая мимо дежурная сестра. — Иди спать.
— Да, — кивнула девушка, — да.
Она побрела к своей палате. Механически сделала несколько шагов и снова вернулась к телефону. Набрала уже знакомый номер, усаживаясь на стул рядом с телефоном.
— Вы не знаете, — спросила она, — как чувствует себя Слава Стольников?
— Он ранен. Сейчас он дома, — сообщил тот же голос.
— Где? — Она уже боялась поверить в хоть какую-то хорошую новость. Все казалось исполнено одной сплошной болью. — Он дома, — уже раздражаясь, сказал человек. — Уже два часа ночи. Девушка, что вам нужно?
— Его телефон, — сказала она.
— Что? — не понял говоривший.
— Его телефон, — повторила девушка чуть громче.
— Попадаются же такие, — довольно громко пробормотал ее собеседник. В голосе слышалось нескрываемое презрение.
— Дайте номер его телефона, — уже по-русски попросила девушка, и мужчина сказал наконец ей номер телефона Стольникова и сразу же повесил трубку.
Ирада набирала номер, не надеясь на удачу. Но почти тут же раздался сонный голос Стольникова:
— Алло, кто говорит?
— Это я, Ирада, — сказала она, как и сегодня рано утром. На этот раз он поверил сразу.
— Ты где?
— Я в больнице.
— В какой?
Она оглянулась. Рядом никого не было.
— Я не знаю, — честно сказала девушка.
— Как ты туда попала? Ты здорова?
— Да. Меня сбила машина.
— Что? — закричал Стольников. — Какая машина? Ты ранена? Как это могло случиться?
— Просто случайно сбила машина, — объяснила Ирада.