Мы вошли в кафе, заказали жареной картошки с курицей, кофе, и уселись в уголок.
– Так вот, – продолжила Тая, – Мила Розовская была звездой этих сериалов, она прямо новая Монро, только не такая толстая. Она еще в каких-то полнометражных фильмах снималась, уж не помню в каких, только ленивая газета, да ваша трупная не писали о ней и не помещали фотографий на первых полосах. Миле прочили оскаров и Канны, ее жених – обалденный красавец Александр Шведов, сын того самого актера Михаила Шведова, он все принцев играет…
– Михаил?
– Нет, Александр. Михаилу уже только очень пожилые цари-государи по плечу. Вот и скажи мне, подруга дней моих суровых, с чего это Милочке Розовской кончать с собой? С какого безумного горя?
– Может, больна была чем-нибудь неизлечимо?
По большому счету, мне и знать не хотелось, что там взбрело в голову Милочке Розовской. Для одного дня и одной меня многовато всяких криминальных драм. Хотелось домой, прогулять любимого песика, напузырить полную ванную воды с шампунем взамен душистой пены и предаться приятным мечтам, а не ломать голову над трагедиями незнакомых людей.
– Ей двадцать пять или около того, – фыркнула Тая, отставляя пустую тарелку, – да и не выглядела она больной, девица так и пыхала здоровьем.
– Пыхала, говоришь? – я закурила. – Да мало ли какие у него могли быть завороты, все эти люди искусства с прибабахом, кто наркоманит, кто голубеет на глазах, а кто и первое, и второе, и третье с четвертым. Да и что толку предполагать, мы все равно не знаем ни этой девушки, ни ее проблем. Я замерзла, промочила ноги, я хочу домой.
– Сначала созвонись со Шведовым, договорись о встрече, а там видно будет. Все равно ведь придется, начальство приказало.
– Тебя не поймешь, то ты хочешь расследовать, то не хочешь.
– А тут мне уже самой интересно и не страшно. Иди, вон на стойке телефон, заплати пять рублей и позвони.
Делать нечего, пришло идти звонить. После третьего гудка в трубке раздался мужской голос:
– Да!
– Здравствуйте, – зачастила я, – а можно услышать Александра Шведова?
– Я слушаю!
– Вас беспокоят из газе…
Он не дал договорить, прекрасный принц послал меня трехэтажным и бросил трубку. С пылающими ушами я вернулась за столик.
– Ну? Что? – не терпелось Тае.
– Ничего, послал подальше.
– Надо думать, у него стресс, шок, а тут еще гады-журналисты лезут, спекулируют на чужом горе.
– Наконец-то я поеду домой, да еще с деньгами. Чего-нибудь вкусненького куплю по дороге…
– Сена! Из тебя никогда не выйдет настоящего журналиста!
– Это почему еще? – я допила кофе и, разомлев в тепле кафешки, приготовилась вздремнуть в уголочке до конца рабочего дня, потом отнести С. С. его диктофон…