Он вдруг улыбнулся своей обычной иронично-ледяной улыбкой. От нее веет холодом сокровенного знания, к которому мне пока доступа нет.
– Ну, ты и загнул. – Признаться, я не ожидал от Кирилла такой длинной речи. Обычно он обходился колкими замечаниями. – А ты? Ты никогда не хотел вернуться?
– Я – нет.
– Почему?
Он, затянувшись сигаретой, усмехается:
– Мне и здесь хорошо.
– Карьера складывается удачно?
– Не жалуюсь.
Бледные губы сжимаются, словно боятся выдать важную тайну. Мне давно следовало усвоить, что Кирилл никогда не распространяется о своей работе. Остается только гадать, чем он занимается на самом деле. Спецслужбы… Это что-то, связанное с государственной безопасностью. Шпионов ловит, что ли? Я не выдерживаю и спрашиваю напрямую.
– Что? – Его брови преломляются над переносицей, а затем он разражается неприлично громким смехом. – Ага, я – агент нрль-ноль-семь… – Он даже промокнул уголки глаз согнутым большим пальцем.
– Слушай, Кирилл, а ты не можешь пристроить меня к себе?
– Что? – Кирилл поперхнулся и закашлялся.
– Я понимаю, стаж милицейский, все такое… Но я все-таки там побывал…
– Я думал, ты доволен своей работой.
– Не знаю… У меня из головы не идет тот «чех». Просто несчастный торговец. А мне его не было жаль…
– Ну и что? Я бы на твоем месте тоже не об-рыдался. Одним козлом меньше.
– Врач не имеет права на нелюбовь. Это самая гуманная из профессий. А из меня уже вряд ли получится гуманист. Что-то умерло внутри. Понимаешь?
– Ну, ты загнул, – хмыкает Кирилл. – С такой крутой моралью не к нам надо проситься, а в монастырь. Я знаю полно лекарей, для которых основной гуманизм – ободрать пациента. И ничего. Работают.
– Я так не хочу.
– Чего же ты хочешь? – Он смотрит мне прямо в глаза своим гипнотическим взглядом, цепким, холодным, немигающим. Как следователь на подозреваемого. – Ты хотя бы представляешь, как мы работаем?
– Расскажи.
Он усмехается:
– Много будешь знать – крепко будешь спать.
– Обычно говорят: «Плохо будешь спать», – машинально поправляю я.
– Я знаю, что говорю. Именно крепко. Крепче и быть не может… – Его губы вновь растягиваются в тонкой ледяной улыбке.
– Ладно, забудь. Я ничего не просил.
– Не могу я. – Он отчего-то отводит взгляд. – Ты уж извини. Да и не для тебя это…
Минуту мы молчим.
– Может, тебе деньги нужны? – вдруг спрашивает Кирилл. Он достает из внутреннего кармана пухлое портмоне, вытаскивает небольшую стопку стобаксовых купюр. – Вот, возьми сколько надо. Отдашь, как сможешь.
Перед моими глазами в предательском хороводе проплывают стиральные машины, яркие коробки конструкторов «Лего», какие-то длинные платья, летящие, невесомые, ослепительные побрякушки, золотые на черном бархате, пузатые флакончики французских духов, их тонкий пьянящий аромат на Вериной коже… «Кыш, назойливый мираж!»