Уфффф, хоть здесь повезло. Бегом, почти бегом по длинному широкому коридору, мимо череды изможденных лиц. В конце коридора молодой китаец, тянет, курит вонючую «минутку». Черный Ягуар подскочил, взял за шиворот — и мордой об табличку «Не курить» — хрясь мерзавца. Все-таки, выскочило, сорвалось зло. Не устоял.
Завернул в проход к своему отделу. Грязная обшарпанная дверь. Сколько можно прятаться за этой дверью? Что мы, шайка разбойников, что ли? Давно пора привести все законы в порядок. О чем только чинократы хреновы думают? О вечной молодости — на остальное им плевать. Хоть всемирный пожар им устрой — спрячутся в укрытии, а на других им насрать. Из какой это книги? Не помнит уже Черный Ягуар. Много книг прочитал.
Диспетчер. О-о-о! Последнее зло, которое надо вынести. Потом будет легче. Все остальное — проще простого. Молодая. Красивая. Начинает щебетать. Как всегда соблазняет подключением к внутренней сети. Цена любви. А настольный терминал ручкой прикрыла. Глазки строит. Нравится ей Черный Ягуар. Но не любит Черный Ягуар, когда к нему чужие в жизнь и душу лезут. Не нужна ему дешевая любовь расфуфыренной дуры. Во всяком случае сейчас. А где дорогую возьмешь? Нет теперь в мире настоящей любви. Купля-продажа. И дружбы настоящей почти не осталось. Потому так ценит он Лорда — все ли, все ли с ним в порядке? Сколько же можно спотыкаться мыслью об утренний разговор? Может, в порядке все; грустная муза Лорда посетила, быть может. Только отчего тогда сосет под ложечкой, перехватывает горло и больно в желудке?
Не стал лишних разговоров разводить Черный Ягуар, взял терминал в руку, а на его запястье диспетчер быстро свою ладонь положила, погладила слегка. Отодвинул брезгливо выхоленную белую руку, набрал личный код. Сегодня два заказа. Уже оформлены. Не надо сидеть в приемной и ждать. Нет, не так уж плохо все. Отметил время получения, положил терминал перед диспетчером. И исчез. Испарился. Пропал. Спокойно пробежал до входной двери — не встретил ни Желтопузого, ни Отморозка, Вахтер, слава Земле и Небу, отвернувшись, смотрел в сторону. Нет, не все так плохо в этом мире. Вперед!
Те, кто остался
в мертвом пространстве,
собираются жить.
В старом чулане
оставлены крылья.
Ветер в окно.
Кофе оказался паршивым. Обжигал губы, не оставляя аромата. Как жизнь, потерявшая свой смысл… нет, не смысл — вкус. Всё потеряло свой вкус: прежние убеждения, прежние желания, путешествия и увлечения. Цивилизация вывернула мир наизнанку и начала поедать самоё себя. Я взглянул на портрет Оруэлла, висевший на стене. Пророк Новой Эры, как именовала его официальная пропаганда. Провидец, величайший мыслитель прошлого века… Он и не подозревал, что Большой Брат сделает с его книгами. Не запретит, не сожжет на виртуальных кострах новой инквизиции. Возвеличит! Переменит минус на плюс, извратит, приспособит в свое оправдание. Мы живем в мире перевернутых истин. Долго же я шел к этой простой мысли… Так долго, что по дороге растерял чувства. Всё, что я делаю сейчас — не от них. От их послевкусия.