— Вскрывайте.
— Не надо, — хрипло сказал Изместьев. — Прошу вас, — и показал: — Там.
Кручинин сам шагнул в яму. Снял горсть земли и, ощупав дно, вынул волглый, испятнанный глинистой слизью плащ, в котором было завернуто что-то тяжелое.
— Топор?
Изместьев кивнул.
— Яша, — сказал Кручинин. — Все подтвердилось.
Вы были правы.
Катя отвернулась — она не могла больше на это смотреть.
— И в ответ на все напевы затоптал ногами в грязь… Что ж, будем заканчивать. Финита ля комедиа.
Изместьев устало поднял руку.
— Два слова… Прошу вас, — говорил он тусклым, ослабшим голосом, медленно подбирая слова. — Думал… не доживу… Спасибо, юноша… Спасибо… Выбор не принадлежит человеку… Небо… простит… Прощайте… У меня к вам… последняя просьба.
— Пожалуйста.
— Разрешите… похоронить Цыпу.
— Конечно. Мы не варвары, — сказал Кручинин. — Приступайте, товарищи. Сделайте для убийцы доброе дело.
Милиционеры переглянулись.
— Так надо.
Они небрежно столкнули в яму гроб. И взялись за лопаты.
Сохлые комья земли гулко застучали о крышку.