Примус латаю
Primary Care.
Хорошо сижу. Такое дело.
FROM: N_A_BOKOV
TO: LOL_ITA
SUBJECT: Стансы: «разлука, ты, разлука…»
DATE: Dec. 21, 2001
150 E-mailов? У меня их почти 300!!!
FROM: LOL_ITA
TO: N_A_BOKOV
SUBJECT: Стансы «разлука, ты, разлука…»
DATE: Dec. 21, 2001
150 ↔ 300
Мат-досуг или Мать для Сук.
FROM: N_A_BOKOV
TO: LOL_ITA
SUBJECT: Набоков-Лолита
DATE: Dec. 21, 2001
И снова мой любимый Блок:
«Я проснулся на мглистом рассвете
Неизвестно которого дня.
Спит она, улыбаясь как дети,
Ей пригрезился сон про меня».
Проснулся ночью. Чувствую, что в ящике послание от тебя. Шуточки-прибауточки! А приятно, что есть существо на земле, что по ночам думает о тебе. Да еще часто в стихах. Да еще очень умно и умное (думает). Да, еще с чувством юмора.
Ну, почему человеческому существу недостаточно бывает такого духовного общения (или это только нам, худшей половине рода…?) Ему мало, ему еще плоти подавай. А ведь как только плоть заговорит, так сразу возникают проблемы. Да?
PS. Теперь о другом. Дочитываю «Лолиту». Вот несколько отличных писательских находок из книги (в добавление к «дом был еще безлолитен»):
«скипетр моей страсти» (понятно о чем?);
«маленькая алая щель» (понятно о чем?);
«тот холмик небольшой мхом нежным опушенный с пунцовой посреди чертою проведенной»;
«клавишная скользкость ее спины».
Только подлинная страсть может подсказать такие слова, неправда ли?
(Зачитавшийся),
Проф. Н_А_Боков
FROM: LOL_ITA
TO: N_A_BOKOV
SUBJECT: Набоков-Лолита. К вопросу о страданиях
DATE: Dec. 22, 2001
Цитаты из тебя любимого (горячо — мной) необыкновенно хороши. Они скрашивают мое утро и несколько сбалансировали настроение после бес-сонной, без-набоковской ночи. Раз уж ты цитируешь себя, любимого мной, то позволь и мне сделать тоже самое, чтобы ты, милый професор, погруженный только в науку, увидел как я страдаю: духовно и, что самое ужасное, телесно… И крестьянки-барышни любить умеют…
х-х-х
И завтра не случается — tomorrow.
Застрянет меж Садомом и Гоморрой…
(из меня, еще не любимой Н_А_Боковым
до 27 ноября 2001, или я ошибаюсь?)
Дом* продан,
нету норок нараспашку**.
В ломбард заложена поэма про замашки
Откладывать решенья на потом.
И нет уж крыши (продан дом),
Что ехала или хотя б могла
В теории поехать… в никуда.
И нет меня. Цветаева считала,
Что Пушкина тянуло к пустоте,
Которую Наталья воплощала.
Вот так и я — быть может привлекала.
Ходили, впрочем, «разные не те».
Как черная дыра, как puzzlе'а часть,
Что вынута и боле не попасть
Ни в то же место, ни на ту же масть.
И карта уж совсем другой колоды
Хоть бита, мечена, как шельма, без породы…