— Ты обиделась на крестьянку? — удивился Сашка.
— Нет, конечно. Это же правда, а на правду не обижаются.
— Как раз на правду-то и обижаются, Машка. Все очень просто. Они завидуют твоему таланту. Еще душевной цельности, полагаю.
— А я талантливая? — обрадовавшись, переспросила я. — Спасибо! Скажи мне это еще раз, можно?
— Ты очень талантлива, не исключено, что гениальна, — довольно скучным тоном повторил Сашка.
— Про гениальность не надо, а то я решу, что ты издеваешься. А про талантливость слушать ужасно приятно. Прямо настроение сразу улучшилось!
Собеседник внимательно посмотрел мне в глаза.
— А ты что, действительно сомневаешься в своем таланте? Или это кокетство?
Я сосредоточилась, чтобы ответить поточнее.
— Нет, иногда я уверена, что талантлива, даже очень. Когда рисую, у меня бывает чувство, что я… мне трудно объяснить… что я на седьмом небе… в сказке… я — волшебник, который может все, понимаешь? Я могу то, что не может ни один человек, кроме меня. Поэтому рисуешь, рисуешь без остановки… словно именно ты выбрана для того, чтобы открыть всем, как красив мир. А потом… потом глянешь на результат своих трудов — и ужаснешься. Мне удается передать такую малую часть из того, что хотела бы, что иногда просто руки опускаются. Думаешь — а тем ли я в своей жизни занялась? Какой из меня художник? Бездарь я, вот кто. А через пару дней рисунок вдруг начинает казаться не таким уж плохим, и снова надеешься, что хоть небольшие способности у тебя есть.
— Способности? — хмыкнул Сашка. — Если бы Алена имела хоть сотую долю твоего таланта, она бы уже устраивала себе персональные выставки в Манеже.
— У них с Марго техника куда лучше, чем у меня, — напомнила я.
— Да к черту технику, к черту гипсы! Этому можно обучить и зайца. Ты знаешь, кого мне напоминаешь? Надю Рушеву. Не столько манерой, сколько оригинальностью и бесспорностью очень раннего таланта.
— Спасибо!
— Не так уж это здорово, — вздохнул Сашка. — Во сколько там она умерла, в семнадцать? Не исключаю, что это расплата.
— В семнадцать, — тоже вздохнула я. — А мне через неделю восемнадцать, а я еще ничего не сделала. Если бы я сумела выразить себя так полно, как она, я, конечно, тоже согласилась бы умереть.
— Не неси чуши! — резко прервал меня Сашка.
— А что? — удивилась я. — А ты бы не отдал все на свете за возможность создать истинные шедевры — такие, как мечтаешь? Я думаю, каждый художник отдал бы.
Явно смягчившись, мой собеседник заметил:
— Наверное, в этой твоей наивности и заключен источник дара. Тут уж Алена с Марго могут не дергаться — посмотреть на мир твоими глазами им не грозит.