— А он, — говорит, — красивый парень. И сильный. И не пьет… А что слепой… Так он наощупь приспособился. И корову выдоит, и дрова поколет… И…
И покраснела сильней.
— Ну, — говорю, — твое дело. Прости…
— Пожалела я его, — говорит тихо. — Свои его прогнали. Куда ему? Слепой…
— Да, — говорю. — Конечно.
И стали говорить обо мне. Где работу искать да как быть теперь; Надюха давай меня уговаривать, чтобы в селе остался. Работа, мол, будет, место хорошее, мужики очень нужны… И Варька за мной сохнет еще со школы. Ну, про Варьку я и без нее знал…
Поговорили.
На другой день встретил и Варьку. Увидела меня, так чуть с велосипеда не свалилась — почту развозила… О том, о сем, и тоже давай рассказывать, как тут у них все хорошо, как мужики нужны, а особенно образованные, и какой у нее дом новый, и мотороллер, и машину купить собирается… Распрощались. Погнала на велике так, что ветер засвистел. А я дальше пошел.
Улица новая, дома одинаковые, из силикатного кирпича. Деревьев нет — одни прутики, когда еще вырастут… Дом теперь здесь. Родина…
Хотел водки купить — магазин закрыт. А тут и автобус подкатывает; подумал я, плюнул в пыль, поехал на станцию и купил билет на последние деньги, на послезавтра — обратно в город… Надюхе ничего не сказал.
На другое утро пошел посмотреть, что тут за горы. Хорошо. Солнце светит; озеро рядом, на полянке овцы пасутся, и Надюхин василиск сидит в темных очочках, на дудке тихонько играет. Красота…
А у меня в нагрудном кармане билет лежит. А если, думаю, плюнуть и билет сдать? Варька — красавица… Дом — полная чаша, одна у родителей… Хозяйство будет, дети родятся, а мотороллер я с пацанячьих лет мечтал оседлать…
Смотрю на горы и думаю. Вдруг — будто холодом в затылок. Оборачиваюсь…
Как они подошли-то так близко?! Лесные братья; ничего не вижу, только как ножи под солнцем горят. Стальные лезвия… Клянусь — ничего умного подумать не успел. Знаю, что жизни моей полминуты осталось, и ничего не могу придумать, только про мотороллер Варькин. Что не довелось на мотороллере. Вот так.
И тут этот первый, котрый ко мне уже с ножом подбегает — этот первый подпрыгивает как-то неправильно и валится мне под ноги, я смотрю на него, нож в руке стальной, а сама рука… Прожилочками уже. Базальт. Я не понял сперва… Камень! Камень! Памятник лежит, руки растопырив, правая нога носком в землю, левая пяткой в небо…
Те прочие, что позади бежали, те раньше меня все уразумели. Они же рядом с василисками бок о бок живут; раз — и нет никого, только ветки на опушке шатаются, да каменный мужик лежит, да очочки черные в траве валяются… А глаза у альбиноса красные.