- Ил? Пока, да?
- До завтра, Вовка, до утра, и вещи с вечера собери…
И они пошли к Вовке. Белов старается, пока я их провожаю, пока он зашнуровывает кроссовки, - хотя их принято натягивать на ноги не шнуруя, - пока они с Пашкой ждут лифт, - всё это время Вовка старается на меня особенно не смотреть… плохо это у него получается… но вот и короткая трель нашего лифта, и пацаны уехали вниз, и напоследок Белов всё-таки провалился, - посмеиваюсь я, - он ТАК на меня глянул, у меня аж… Ладно, Вовка, я сам был таким же, как и ты, похлеще даже, может быть, и я ведь тоже проваливался, надо бы было подержаться, но из тебя прёт… что-то, - такое, что-то… сила ведь неуправляемая у нас с тобой Белов…
Я убираю у себя в кабинете, потом на кухне, - всё-таки, пацаны в четырнадцать лет, это свинюхи, - потом говорю с Тимкой по телефону, он говорит, что скоро у них праздник кончится, я прошу его позвонить Пашке на мобильник, пусть Пашка зайдёт за Пулемётом… И я ни о чём не думаю. Какая-то ясность, осознание свершённости, и предчувствие завершённости.
Я сажусь, потом и ложусь у себя в спальне на кровать, включаю телек, уже пять часов, какое-то время бездумно смотрю на экран…
Засыпаю…
И вот меня уже будят повизгивания Бобика, вопли Пулемёта, что-то он там орёт Пашке… ага, про то, что торт жрать без него, - Паханище, это вовсе гадство не по-братское!.. Пашка в ответ: - а ты-то сам-то, чем на днюхе занимался, Пулемётчик?!
Кайф.
Как можно жить по-другому?
И Вовка ведь ещё…
* * *
Что такое?..
Вовка просыпается? Точно, трёт глаза, опирается на подушку локтями, смотрит на меня…
- Ты чо? - спрашивает он меня хриплым шёпотом. - Не спишь? А сколько щас…
- Спи, Белов, рано… полшестого, спи, я так просто…
- Ого!
Вовка просыпается окончательно, садиться на диване, натягивает на плечи одеяло, шапка волнистых волос всклокочена после сна, - я настоял, чтобы он стригся пореже, я не люблю эти стрижки-болванки, и хотя у Белова красивая форма головы, но так, - с действительно шапкой волос, - так мне Вовка нравится ещё больше, хотя так он кажется чуть темнее, он же светло-русый…
- А что ты делаешь? Полшестого…
- Говорю же, так просто, работаю. Спи.
Вовка задумчиво смотрит на меня, и, - Боги! - в его глазах поднимается любимая моя лукавая волна…
- Так-так! Тэ-экс… Работает он. Время полшестого, а он, значит, работает! И что? В доме только мы, вдвоём только, а я один во сне мёрзну, а он? А он работает, а на улице мороз, и я мёрзну… Как, вообще, так можно, - ребёнок мёрзнет, нет, чтобы согреть, чтобы обнять, - нет ведь, он работает! Так-так…