- Но… То-то и оно, что но! Во, я с тобой поэтом стану! Погоди-ка, дай я поудобней сяду… Короче, я с Вовкой о тебе поговорил. Да не дёргайся ты! Вот же! Чо шугаешься? Не шугайся, я ни о чём таком не говорил, так…
Тут к нам в кабинет заглядывает Тимур.
- Пап, я в ванную! А чего это? Пашка, гад, ты мой сок хлещешь? Гранатовый мой хлещешь? Убью, если весь! На хрен замочу! В сортире. Тогда.
- Да я чуть-чуть только! Вот же, иди, давай, в ванну, стой! Ты там всё убрал?
- Я? Где? Там? А зачем? Я потом, может, ещё постреляю, завтра, или ещё когда, зачем убирать…
- Тимка, иди, умывайся, потом ужинать будем.
- Ага, я пошёл, а ужинать не хочу, а я, если увижу, что Пашка весь сок выдул…
Тимка исчезает, мы с Пашкой посмеиваемся ему вслед. Пулемёт, он Пулемёт и есть…
- Перебил, зараза…
- Ты с Беловым говорил обо мне…
- А, да! Да нет, я не то, чтобы говорил, я больше… Пап, да это Вовка всё больше говорил, ну, спрашивал, - какой ты, что любишь, как живёшь, когда встаёшь, где работаешь, всё-всё, я такой, ошалел как бы! Ну, он видит, что я рот раззявил, блин, папа, покраснел! Не, говорю же, - пацан суперный! А я ему такой, - да чо ты всё меня спрашиваешь, ты с батей сам и побазарь, он же видел какой, он зашибись у нас, ты и поговори… И тут, пап, я думаю, - блин, мама у Вовки только утром придёт…
* * *
Господа, я не виноват!
По мере своих скромных возможностей, я стараюсь говорить правду, зачастую пренебрегая при этом законами жанра, но сейчас всё написанное мною и вправду становится несколько смахивать на Голливуд… Х-холливуд, прости мя, Х-хосподи! Но что делать, такой вот был у нас с Пашкой разговор…
Погодите, господа мои, это ещё что, сейчас ведь, совсем уж как в самом неумном кино, будет телефонный звонок, и это позвонит Белов! Но…
Но, воля ваша, господа, так всё и было…
* * *
- Я знаю, да что с того?
- А то с того, что…
И тут звонит телефон. Да. Да, я сразу угадываю, кто это звонит… А что тут угадывать, это же мелодия вызова на второй линии моего смартфона, я ведь сам дал ему этот номер…
- Папа, это Вовка! Белов это твой, возьми ты мобильник свой, вон он на столе… Твой, свой, - блин, точно стихами говорить я начал…
- Да. Да, Володя, это я…
- Пап, это я ему сказал позвонить…
- Ил, я вот чего, я чо хотел…
- Пап, я подумал…
Я раздражённо машу на Пашку рукой, аферист гадский!
- Что, Белов, я слушаю, что ты хотел?
- Ил, это… а что мне брать с собой? Ну, одежду там, продукты, да?
Я смеюсь, смеюсь против воли…
- Белов, не надо продуктов, не дури, что же ты… Так, одежду, ну, не знаю, возьми что-нибудь, если чего забудешь, у Пашки подберёте, размер у вас одинаковый…