– Так Боря и не знает, – ответила я. – В кармане у снайпера была квитанция из ЖЭКа.
– Замечательно! – обрадовался клиент. – Евгения Максимовна, вы только держите меня в курсе. Обязательно позвоните, как только что-нибудь выясните.
– Да, конечно. До свидания, Константин Вячеславович.
Перед подъездом царило необычное оживление. Стояли небольшими кучками, негромко о чем-то переговариваясь, взрослые, с криками носилась взад-вперед детвора. Между домом и заводом прохаживались с озабоченным видом двое милиционеров, то и дело снимая фуражки и отирая пот со лба. Невдалеке маячили две патрульные машины и покрытый тентом «КамАЗ» защитного цвета.
– Что случилось? – полюбопытствовала я у благообразной старушки в домашних тапочках.
– Так бомбу на заводе нашли, милая, – охотно ответила старушка. – Немецкую, что с войны осталась. Солдат вон понагнали, разминировать будут. Милиционеров вона понаставили, на завод никого не пущают, так кто ж туды полезет-то? Туда и раньше даже Колька из третьего подъезда со своими алкашами не шастал.
– И никакую не бомбу! – стоящий неподалеку мужчина повернул голову, и я узнала вчерашнего курильщика. – Мины там какие-то. Видать, наши сами заминировали, чтоб немцу завод не оставлять. Одна вчера рванула, я сам слышал. Говорят, мужика какого-то убило.
– Дурак ты, Витька! – перебил курильщика его товарищ, невысокий лысоватый мужчина в мятой футболке. – Историю в школе надо было учить. Не было у нас немца, даже близко не подошел. Только на «Юнкерсах» и долетал, да и то если ветер попутный.
– Какая, на хрен, разница, был немец или нет? Завод-то только после войны построили, при Хрущеве, – вступил в разговор мрачного вида бородач. – И вообще, нет там ни мин, ни бомб никаких. Они там какой-то пистолет ищут. Мне Газ по большому секрету шепнул.
– Ага, пистолет, который немец с «Юнкерса» уронил, – усмехнулся курильщик и ткнул пальцем в пыльный «КамАЗ». – Газ тебе лапши на уши навешал, а ты и рад, дурак. Саперов что, ради пистолета сюда вызвали? Говорю же: рванула одна вчера, сам слышал.
В толпе загалдели. Вой мины и выстрелы слышал вчера почти весь квартал.
– Газ, эй, Газ! – закричала мятая футболка.
Один из милиционеров остановился и снова снял фуражку.
– Тамбовский волк тебе Газ! – откликнулся он, утирая пот.
– Газ, так что вы там ищете-то? – не унимался мятый.
– Не твое дело! И вообще, что вы тут столпились? Вам что, блин, заняться нечем? Расходитесь, граждане, расходитесь!
Милиционер со странным прозвищем был прав, у кого как, а у меня дел было предостаточно. Я повернулась и пошла к своему «Фольксвагену».