— А-а… — протянул Хлюпик. Странно как-то протянул.
Я щелкнул зажигалкой и посмотрел, чего там с ним. Ничего странного не было. Только заспанная рожа с отпечатком матраса на щеке, выставленная вперед рука и все тот же голос.
— Не светите…
— Нас здесь по-прежнему одна штука, — сказал я, но зажигалку потушил.
Мунлайт продолжал орать до хрипоты, причем от всей песни осталось два слова, которые со смаком перекатывались на разные лады.
— Это он по-английски? — спросил я у Хлюпика.
— Ага.
— И чего поет?
— Ну-у… — голос слегка замялся. — Опуская все подробности, просит, чтобы его изнасиловали.
— Всю песню? — Полезно, оказывается, знать буржуйские языки.
— Ага.
— А если не опускать подробности, — заинтересовался я.
Хлюпик помялся.
— Если не опускать подробности, то просит, чтобы его изнасиловали, в подробностях.
Я подхватил куртку, накинул на плечи. Хлюпик завозился активнее. Когда я забросил на плечо рюкзак, парень не выдержал.
— А ты куда?
— Пойду, — буркнул я. — Трахну его. Чего не нагнуть, раз так просит. Видишь, как надрывается человек.
Хлюпик не ответил, мекнул что-то нечленораздельное. Видимо, так и не понял, шучу я или нет.
— Ладно, — успокоил я его. — Вернусь скоро. Спи пока.
Койка жалостливо скрипнула. Я вышел.
Дверь на всякий случай запер. Не то чтобы я боялся за свое имущество, которого в комнате практически не осталось. А вот о неуместном моем госте, сочетающемся со здешними реалиями, как раскладушка с балдахином, стоило побеспокоиться. Проснется, пойдет куда, нарвется на кого со своим «простите-извините», и будет как вчера вечером с Васей Кабаном.
Я спустился вниз, проскочил через притихший бар. Сейчас здесь было значительно меньше народу. Просвистав мимо охранника, поднялся наверх и потребовал оружие. Карауливший стволы мужик подозрительно сощурился.
— Слышь, Угрюмый, а у тебя «калаша» вроде не было.
— Не было, теперь есть, — пожал я плечами.
Он протянул АК. Я схватился за цевье, но он не отпустил. Придерживая «калаш», пристально посмотрел мне в глаза. Что за манера пошла в зенки мне пялиться?
— А ведь это не твой, я хозяина знаю, — с вызовом сообщил мужик.
— Теперь мой.
Я резко дернул ствол на себя, он расцепил пальцы, выставил передо мной руки с раскрытыми ладонями, словно ища примирения.
Закинув автомат на плечо, я молча пошел прочь. Знакомый, значит. Выходит, этот его знакомый меня обуть хотел. А я-то думал, на меня бандюки напали. А эти бандюки, выходит, какое-то отношение к «Долгу» имеют. Или этот говнюк привратник со всяким сбродом якшается? Ладно, не суть. Если долго думать, башка треснет.