— Ты еще недостаточно силен, — заявила Головастик. — Бомж разотрет тебя в порошок одной левой.
— В прошлый раз не растер, — заметил я.
— В прошлый раз с тобой была я, — сказала Головастик. — А в этот раз я не хочу тратить силы на твою защиту, лучше я буду делом заниматься.
— Как знаешь. А в чем оно будет заключаться, это твое дело?
— Не скажу, — отрезала Головастик. — Можешь надо мной смеяться, но я не люблю говорить о догадках заранее. На нашем с тобой уровне сглаз практически не действует, но… Короче, считай это моим старческим бзиком.
Мне не оставалось ничего иного, кроме как принять эти слова к сведению. Я попытался убедить себя, что от меня все равно ничего не зависит, что я вполне могу вернуться к обычному своему времяпрепровождению. И сразу понял, что мне надоело ничего не делать.
Мне вдруг стало смертельно скучно. Жизнь часто сравнивают со спектаклем, но мало кто понимает, насколько этот спектакль скучен. Смертные не предъявляют к своей жизни высоких эстетических требований, смертные слишком заняты борьбой за существование. А когда у тебя есть все, кроме счастья, вот тогда тебе становится по-настоящему хреново.
Казалось бы, чего мне еще не хватает? У меня есть все — любимая девушка, прекрасная душой и телом, неограниченные финансовые средства, потенциальное бессмертие и никаких забот, кроме одной — чем бы себя развлечь. Четырехглазый говорит, что жизнь бессмысленна, но если он прав, то зачем тогда вообще жить? Это, конечно, не повод выпить яду прямо сейчас, но все же…
Но достаточно высоких материй. Рассмотрим простой сиюминутный вопрос — чем занять себя здесь и сейчас? Лена осваивает джип и вроде бы выглядит счастливой, но… может, стоит поговорить с ней? Так ли она счастлива, как кажется?
Вечером мы сидели на веранде прибрежного ресторанчика, я курил, Лена доедала десерт. Играла тихая музыка, не то чтобы классическая, но очень похожая, что-то вроде Энио Мориконе. Я смотрел на спокойное и сосредоточенное лицо Лены и пытался понять, о чем она думает и что чувствует. Без телепатии ничего понять не получалось, а напрямую читать ее мысли я не хотел. Неправильно это — ковыряться в душе любимого человека, особенно когда знаешь, что твоя душа для него закрыта.
— Прикоснись ко мне, — попросила вдруг Лена.
Я протянул руку и коснулся ее бедра. Она хихикнула и сказала:
— Не так, к душе прикоснись. Ты ведь хочешь понять, о чем я думаю.
Я печально покачал головой.
— Не могу, — сказал я. — Вначале я загляну в твои мысли один раз, потом еще, еще, потом это войдет в привычку, появится соблазн не только читать, но и писать…