Алексеич работал в милиции и, кажется, был там важной птицей. Только не знаю, какой. Многие относились к нему настороженно, потому что он утверждал — когда стоит перед экраном выключенного телевизора, то видит собственные внутренние органы. Только по этому настороженно, а вовсе не из-за его профессии.
— Алексеич, тут все равны, — поправил его кто-то, завернувшийся в простыню. — Как в бане, — и засмеялся. — Сейчас позову Валерку, а то жарковато тебе тут ждать.
— Верно, — я снял дубленку. Остался в сером фланелевом костюме.
— Уже начал праздновать, да? — спросил Алексеич, заметив мои синяки.
— Куда уж там.
— Это я понимаю, — весело сообщил появившийся из парилки голый Валерка-боксер. — А я как проклятый дома сижу. Баба достала — хватит по кабакам шляться… Ну ее. Курица. Ничего, сегодня наверстаю. Непременно кому-нибудь голову набью. Молодец, что живой остался, — добавил он тихо, так, чтобы слышал я один.
— Отойдем? Разговор есть.
— Только недолго, — он обмотал вокруг бедер махровое полотенце.
Мы отошли к дальней скамейке. По дороге он взял две бутылки пива из батареи, выстроившейся вдоль стойки с гантелями. Открыл, протянул одну мне:
— Ну выкладывай, что за базар.
— Про меня не забыли? Шамиль все еще на тропе войны?
— Не знаю, не спрашивал, — ответил Валерка уклончиво. — Своих дел хватает.
— Устрой мне с ним встречу.
— Не советую, — Валерка поморщился. — Шамиль вообразил себя крутым уркой, он все равно тебя в покое не оставит, хоть в ногах валяться будешь.
— Слушай, я у кого в ногах валялся? Скольких своих людей он недосчитался после нашей встречи?
— Так то зелень была.
— Ладно, пусть присылает молочной спелости..
— Зря ты так. От матерого тебе не уйти, — покачал головой Валерка.
— Тогда и посмотрим. А сейчас у меня для Шамиля есть деловое предложение. Должно его заинтересовать. Как говорится, смерть всегда найдет, а бизнес есть бизнес.
— Деловое? — Валерка задумался. — Не ерунда какая-нибудь?
— Возьмет столько, сколько сможет.
— Шутишь?
— А ты бы стал на моем месте?
— Когда стрелку забить хочешь?
— Сегодня.
— Что у нас сегодня? — он задумался, — Ладно, перехвачу его где-нибудь днем… Ты часов в девять вечера подгребай к «Метле» на Арбате. Я встречу.
— Договорились.
— Ну, будь, — он махнул рукой и заспешил в парилку.
По дороге обернулся:
— Надеюсь, ты знаешь, что делаешь?
Я пожал плечами. Глупый вопрос.
* * *
В девять вечера на Новом Арбате было празднично. Залитая неоновой радугой улица отражалась в низких рваных облаках. Облака проносились по ночному зимнему небу, унося в себе отражение витрин магазинов и вывесок престижных клубов. Посреди тротуара стояли две девочки и играли на скрипках. Мелодия была такая же тоскливая, как и поземка, которая мела у ног.