– И еще нужны деньги. Много денег, – он вынул из кармана серебряный кругляш и катнул его по столу. – Я здорово рассчитывал на то, что мы прихватили из прошлого, но в антикварном мне рассмеялись в лицо. Говорят, что искусная подделка. Улугбек задумался:
– Что будем делать? Пока вас не было, я составил список того, что нам не мешало бы прихватить, – он поднял со стола исписанный листок бумаги. – Это будет стоить немало, даже по меркам 1906 года. Костя почесал голову:
– Есть у меня одна задумка. Но об этом позже. Сначала, съезжу к родителям и… попробую вас легализовать.
Бывший фотограф отошел к окну. Под письменным столом спрятался блок компьютера. Новомодный плоский монитор призывно чернел.
– Кстати, Улугбек Карлович, вы до Интернета еще не добрались? Лоб ученого перечеркнула морщина.
– Как вы сказали? Костя улыбнулся.
– Тогда, я думаю, вам будет, чем заняться на время моей отлучки.
Долгий звонок в дверь не помогал. Пришлось стучать. Если бы он сам со двора не видел тень в окне кухни, решил бы, что никого нет. Но тень была. Минуте на пятой бастион пал.
– Кто-о-о?! – голос был похож на рев. Костя надавил на звонок и двинул ногой в потертую фанеру.
Дверь распахнулась. На пороге стоял, почесывая волосатую грудь, здоровенный детина. Плечи и руки – в застарелых наколках, короткая стрижка, должная скрыть раннюю лысину, живот, нависающий над резинкой трусов, единственной его одежды, золотая цепь явно турецкого происхождения.
– Какого, бля?! Костя молча отстранил вопрошавшего и прошел внутрь.
Мамин шифоньер весь усыпан пеплом, на отцовском кресле разводы и след от затушенной сигареты. Везде пыль, в коридоре на кухню бутылки и смятые пивные банки.
В комнате на кровати из кучи смятого белья торчала смутно знакомая женская нога.
– А-а-а… Дядя Костя… – сонное мычание трансформировалось в обрюзгшее лицо.
– Какой, на хер, дядя?! – здоровяк за спиной, пришедший в себя, начал пузом оттирать Малышева от двери. – Откуда ты взялся, родственничек? Набежало, понимаешь… Костя не обращал внимание.
– Давно? Дама потянулась, почесало кудлатую голову, зевнула.
– Ты о Павле Демьяновиче? Да, уже года два как… Сердце слабое было, а тут такое горе.
– Горе? Здоровяк аж поперхнулся от злости:
– Дашка, что этот тип несет? Двоюродная сестра Малышева цыкнула:
– Тихо, ты! Это сын Павла Демьяновича… Костя. Бугай опешил:
– Он же помер… Ты ж помер!
Дашка нахмурилась и выразительно посмотрела на своего мужчину. Тот замолк.
– А мама? Женщина замялась. Снова вылез здоровяк.
– Ты, родственничек, если уж выискался на нашу голову, то езжай себе… Маму проведай. Привет ей передашь! Даша нехотя ответила: