— Ничего. У нас есть столько времени, сколько нам потребуется. Все ведь должно пройти без сучка, без задоринки, не так ли?
Самодовольство. Еле скрытое торжество. Кто же вам так мешает, госпожа?
— Именно.
Сколько преданности… Или нет… Желания причинить боль.
— Никто ничего не должен заподозрить! Ты меня понял?! Если Император узнает….
— Он ничего не узнает. Люди слабы… И случайная смерть ни у кого не вызовет подозрений…
— Надеюсь…
В саду закричала какая-то птица. Где-то далеко завыл волк. Одно слово — ночь. Время, когда срываются маски и плетутся интриги.
— Помни… чтобы на нас не упало и тени сомнений! Ни даже намека!
— Как вам будет угодно…
Шорох. Встреча закончена. И только следы на траве дают понять, что кто-то еще недавно был в этом саду, в этом доме.
Но настанет утро и трава распрямится. Потянется к солнцу. И эти следы сотрутся, как будто их и не было… И никто уже не узнает и не сможет рассказать об этом разговоре.
Боги… Вечные. Хранящие наш мир. Милосердные и жестокие. Благородные и изменчивые.
Богиня Вечности… Она создала все. Мир. Мы рождаемся по ее повелению и умираем. Владычица судеб. Богиня Кружевниц.
Моя Богиня.
Одна из двух…
Ее одеяние — золото нитей судеб. Ее плащ соткан из первоначального хаоса. Ее голову венчает корона равновесия. Никто не смеет бросать тебе вызов… Почти.
Богиня Жизни. Она — солнце. Она — ветер. Она — плодородная земля. Ей претит война.
Только в ее присутствии связывается узами брака все живое.
Богиня жизни. Рабыня Вечности. Как и ее сестра.
Смерть. Она и ужас, и благодать. Для каждого — своя. Молодая и старая. Мудрая и глупая. Капризная. Впрочем, как и Жизнь…
Время… Седой старец с юной душой. Он с нами всегда. В каждом мгновении. Мы не видим его, но знаем, что он всегда рядом.
И Любовь… Единственная, кто бросает вызов Вечности. Кто решается спорить с той, кто плетет судьбы. И побеждать.
Милая. Злая. Отчаянная. Плачущая. Смеющаяся. Верная. Ветреная. Дающая надежду.
Твое имя я ношу… по твоей, видимо воле. Благослови же меня, Богиня… Огради и защити…
Ибо еще мы, Кружевницы, вмешиваемся в судьбу мира…За плату свою. За жизнь свою.
(Лада-Кои, месяц голоземья, 7 день северных ветров).
Дождливые дни сменились солнечными. Еле теплыми… Блеклыми. С ледяным порывистым ветром. Колючим и болезненным. А еще с высоким, почти прозрачно-голубым небом по которому плыли легкие перистые облака, похожие на лебединый пух. Осень почти закончилась. Почти ушла. Почти забрала свою яркость, уступив место серости и тоске. Наступала зима…
— Кори…
Что же так терзает душу? Не дает продохнуть? Железными тисками сковало сердце? Что?