Чуждый храм. Как и традиции.
А на островах тоже стоит храм Вечности. Серо-голубой. В белых цветах горного вьюнка. С обыкновенными стеклами. Без излишней роскоши… Но с резными арками да картинами, вырезанными в камне. О сотворении мира. Ушедших легендах. Пророчествах будущего.
Глухим эхом звучат в главной зале шаги. Настороженно взирает из теней прислужница Тьма. Загадочно улыбается статуя богини. В маске. Ибо нет у нее облика… Постоянного.
Она может быть какой угодно. Юной, старой, красивой, страшной, обыкновенной…
В это верят китсуне. Но не люди. У них Богиня это юная девушка в простом платье. С тонкой улыбкой да огромными глазами.
Маска… Сплошного черного цвета. И ничего больше. Просто сияющая чернота обсидиана. Может кому-то это покажется красивым, но… не ей.
А у лис маски цветные, мелькает непрошенная мысль. Яркие. Кружевные. Похожие на крылья южных бабочек. Или оперения птиц, которые иногда пролетали над ее родиной.
Не бросают ли они тебе вызов, Богиня?
Хотя… Нет. Просто традиция. Просто у них тоже много ликов. Как же вы похожи… Впрочем, они же твои дети… а дети всегда походят на своих родителей. Внешностью.
Чего ты хочешь, Богиня? Чего ты ждешь? И зачем тебе ее служение? Этой странной человечки, которая желает сама творить свою судьбу?
Нет ответа. Да и не может его быть. Только… не склонюсь я пред тобой, моя Богиня… Отрекаюсь я от тебя… Потому что чужая я для тебя. Не верю я тебе. Не желаю подчиняться правилам и шелковым нитям твоей служанки-Судьбы.
Кори что-то шепчет, молитвенно сложив руки. О чем-то важном. Вон как дрожит… Наверное, об удаче… О чем ей еще просить в преддверии Вопроса?
Вопросы… Человек всегда ищет на них ответы… Разные. Легкие и трудные. Но на один вопрос никогда не бывает однозначного ответа… Одного ответа…
У них, людей.
А у китсуне есть. Только правильно ли это?
— Госпожу что-то тревожит?
Как тихо подошел… Даже Кори ничего не заметила… Не то, что она! Пусть. Не важно это. Потому что ей ничего не угрожает здесь. В храме не должна проливаться кровь. Так что — пусть.
Жрец Богини… Старый-старый. Ему никак не меньше пяти тысяч лет. Вон как мерцают серебряные нити в золотых хвостах. Их десять. Как и у дяди Кори. Мудрый. Не ушедший в Путь. Потому что еще не вырастил себе достойную смену. Не нашел того, кто сможет сменить его на таком трудном посту.
Мастер вопросов. Мастер ответов.
— Вопросы… Всего лишь вопросы…
Улыбается так понимающе, что сердце щемит. Но что ты можешь знать о них, людях, многомудрый лис? Ничего. Потому что чужая душа — потемки.
— Может быть я смогу помочь вам найти на них ответы… Госпожа Кои?