Выставочный зал находится на верхнем этаже Университета Искусств. Так, небольшая поблажка… Мне она ничего не стоит, а для людей очередной знак моего внимания и признания. Дети это мои будущие солдаты… Как их не поддерживать! Это же необходимо!
А вот и сам ректор вышел встречать… Как же иначе? Сам Великий Главный Инквизитор почтил их своим вниманием.
— О, Святой отец! Это великая честь…
И далее по тексту. Как… избито. Полная покорность. Скучно. Может то, что существует это «Сопротивление» не так и плохо? Хоть какое-то развлечение… Кстати, надо вспомнить как зовут этого мелкого круглого человечишку. Радовский… кажется.
— Это моя обязанность, господин Радовский… Ведь Бог любит детей. А следовательно должны любить и мы, не так ли? Они же наше будущее. Наша смена…
Ничего не значащие фразы легко слетают с языка, что я даже почти не замечаю, что говорю. Неважно это. Но этому верят.
— Проходите сюда, здесь выставлены наши лучшие работы… Лучших студентов!
Гордится… Ну-с, посмотрим, есть ли здесь что-нибудь достойное нашего внимания… Хоть что-то на чем можно было бы остановить взгляд.
Действительно, лучший зал. Всего несколько десятков метров и столько же картин, освещенных холодным электрическим светом. Маленькие, большие, написанные маслом и акварелью, пастелью и чернилами… Без жизни. Так, общие сюжеты. Не интересно… Хотя… это еще что? Неужели, повезло? Сыскался таки, настоящий талант?
В самом углу, еле-еле освещенная светом, висит картина, которой здесь не место. Слишком велико мастерство художника… Слишком много в ней жизни и чувств.
Смерть. Таково ее название. И не поспоришь. Такие черно-серые тона могут принадлежать только смерти… как и изломанное человеческое тело. По-которому словно бы в насмешку провели алой краской. Серый и алый. Кровь, лужей растекающаяся на асфальте. А люди смотрят на это как на развлечение, бесплатный аттракцион.
— Кто автор?
Ректор доволен и озадачен. Что бы это могло быть? Не хочет говорить? Боится? Или наоборот — слишком ждал этого? Надеялся?
— «Смерти»?
Да, он действительно доволен, что я выделил именно эту картину из всех. Любимчик?
— Да. Мне бы хотелось встретиться с ним.
Очень хотелось бы. Потому что я нашел то, что искал так долго. Несколько десятилетий. Если и другие картины настолько же… великолепны, то сомнений уже не будет.
— Ольга. С четвертого курса. Лучшая из лучших у нас. С ней никто не может… сравниться. Она — наша гордость! Наша — надежда!
Гордость, говорите? Пусть так… Все равно эта «гордость» не проживет так уж много. Вернее, проживет ровно до того момента, пока не выполнит то, что я задумал.