Он лучезарно улыбнулся. Услышал, как громко треснула корка грязи на левой щека. Тут же упала с тихим шелестом.
— Эко тебя помяло, браток. — Немедленно расплылся в счастливой улыбке старик. И шагнул к нему. — А ты, наверное, сталкер да? Артефакты тут ищешь? — Ещё шажок. — Так это ты зря, здесь-то. Я вот могу показать, тебе пару хороших мест…
Молния смотрел на ноги старика. С любопытством. Потому что их не было видно: скрывал длиннющий плащ. Надо же. Потом он посмотрел на плечи старика. С ними что-то было неправильно: динамика движений сильно не соответствовала комплекции. И что-то ещё…, руки. Они тоже скрыты под плащом. И зачем он к нему так медленно подбирается?
— …вот, а потом сюда прихожу, смотрю: еда и я…
Тут старикан напал. Из плаща стремительно вылетела мощная, нечеловечески сильная рука. Узлы титанических мышц, толстые вены, какая-то бардовая кожа, будто сожженная…
— Отпусти, а? — Жалобно попросил старик, безуспешно пытаясь вырвать свою огромную лапищу, из вроде бы маленькой и слабой ручонки сталкера.
Тот удивлённо покачал головой, оторвавшись от детального осмотра конечности и глянул на старика. Протянул свободную руку и сильно щёлкнул его по маленькому лбу.
— Фу. — Сказал сталкер очень серьёзно. Старик широко открыл свои лисьи глазки и теперь возникли опасения, как бы они не выпали: закатятся куда, тут бардак такой, не найдёшь ведь потом… Молния продолжил осмотр. Ущипнул странную руку. Старик взвизгнул и появилась вторая его рука: нормальная, человеческая.
— Сломаю. — Тихо, как бы между прочим, сказал сталкер. Вторая рука безвольно повисла и скрылась в складках плаща.
Он осмотрел руку старика, потом плечо: как он и ожидал, плечо было таким, что любой самый мощный атлет, помер бы на месте от зависти. Ну, как минимум свалился бы с инсультом. Покончив с этим, он отпустил наконец, огромную лапу старика.
— Раздевайся. — Сказал Молния. Старик тупо хлопал глазами. — Ладно, поставим вопрос иначе: где тебя похоронить? — Похлопав по винтовке рукой, удачно применил он фразу, ставшую не так давно решающей в разговоре Нищего с торговцем.
Старик-мутант перестал ерепениться и понуро содрал с себя плащ, штаны и жилет-безрукавку. Ботинок на нём не имелось вовсе. Сталкер внимательно смотрел на худое жилистое тело и кивал своим мыслям. Жилистый, худой, но крепкий, нормальный пожилой человечек, даже между ног имеется всё что нужно для нормальной, счастливой жизни человеку двуногому. Только правая рука, будто от другого тела.
— Пошевели правой рукой вниз и вверх. — Старик выполнил приказ и сталкер отметил, что мышцы плеча работают не совсем правильно. Точнее сказать, не так как должны. И именно это позволяло свести дисбаланс в соотношении масс тела и мощи мышц до минимума, что давало старику чрезвычайно высокую скорость на рывке правой рукой и при этом позволяло остаться на ногах. — Любопытно. Теперь согни руку…, ладно. Ни к чему…