Фантасмагория прыщей и угрей; скользкое сало, выползающее из пор, молоко, родственное поту, сперма, родственная молоку, гримасы и содрогания гнусной похоти.
Ну а дальше.. А дальше распад. Прокисающие жиры, усыхающие белки, пухнущие сизые вены, камни в почках и печени, грустный хруст одеревенелых суставов. Нечто дряблое, обвисающее, облезлое. Бородатые бородавки у бывших красавиц. (Неужели вы способны выносить зрелище пляжа?)
Разлагающая работа нетерпеливой смерти. Протухание заживо. Се ля ви, доктор. Жизнь есть болезнь, но зачем? Некрасиво. Природа — враг самоусовершенствования. Вы спросите: «Есть ли у вас цель? Есть ли мечта?»
Отвечаю: «Красота Духа». Но сперва надо освободиться от безобразия плоти..
...Что-то все же припоминается. Автор письма имел незаконченное медицинское образование (не хватило выдержки). Гуманитарий — историк, публицист и сочинитель религиозных стихов. Большая начитанность. Неудавшаяся личная жизнь. Физическое состояние оставляло желать лучшего...
Уважаемый Имярек, жаль мне, что не могу отвечать вам как коллеге... Какой-то световой фильтр образовался у вас... «Презираю природу» — ну, что сказать об этой болезни, кроме того, что она содержит и самопрезрение. О Природе вы мало знаете, до убожества мало, но дело и не в количестве. Пока на глазах у вас эти псевдоэстетические очки, вам будет слишком легко меня опровергнуть...
Не отрицаю, если это только настроение. Страшно, если уже взгляд, жаль и горько. Прошу поверить: от безобразия плотского страдаю не меньше, чем вы.
Спасаюсь только влюбленностью. Как открыть вам глаза на ЭТО?
Вас ведь тошнит на пляже и оттого, что там в основном не Венеры и Аполлоны, и от того, что вы сами, подозреваю, не Геркулес... Я же безобразие плоти переношу стоически потому, что для меня поэма — каждый человеческий волосок, потому что знаю, какая красота у него, какая стройная сложность внутри, я ее видел вплотную под микроскопом...
Не поверите мне, скажете: лицемерит пафосно, а я готов на каждом перекрестке орать — геронтофил я, обожаю седины, не знаю красоты высшей, чем красота старости, плотски немощной, но сияющей чистотой духовности. ( Если она достигнута, разумеется, что редко, увы, в наши дни случается...)
Природа — не враг самосовершенствования. Природа — лишь его стимул, а стимул вовсе не обязан быть морковкой, несомой перед носом осла. Гораздо чаще, признаемся, это кнут, подхлестывающий его сзади...
«ЖИЗНЬ ЕСТЬ БОЛЕЗНЬ, НО ЗАЧЕМ?»
памятка для неисцеленных
Еще случай, перекликающийся...
..Я живу один раз, во веки веков, всего лишь один. Зачем же эти угри, вылезающие, как звери из нор, и не выводящиеся годами?