– Да уж, неисповедимы гримасы судьбы, – молвил Кондаков. – Какие-то незнакомые люди к дому идут.
– Один момент! – Цимбаларь вооружил свой правый глаз оптикой. – Вижу… Ещё те типчики! Морды доверия не внушают. У одного по бутылке водки в каждом кармане. У другого в руках пакет. Похоже, с закуской. Интересно, к кому они? Давай подождём чуток.
Дом, в котором Кондаков нашёл себе временный приют, представлял собой длинный бревенчатый барак, кое-где обшитый рубероидом. Было ему, наверное, лет сто, и, по разным версиям, до войны здесь располагалась не то инфекционная лечебница, не то живодёрня, не то штрафной изолятор для пленных финнов. Но те героические времена давно миновали, и сейчас в бараке проживали люди – пусть и утратившие почти всё, что только можно утратить, включая документы, гражданство, совесть и человеческий облик, – но всё же люди. На десять комнат приходилось шесть семейств разного состава и не поддающееся учёту количество квартирантов. Как ни странно, но всех их такое скотское существование устраивало.
Пили тут сутки напролёт с короткими перерывами, а в перерывах дрались, совокуплялись и добывали средства для очередной попойки. Любой бродяга мог найти здесь кров, если ему было что выставить на стол.
Милиция уже давно зареклась ездить сюда, предоставив обитателям барака полное право самостоятельно разбираться во всечасно возникающих спорах, ссорах и междоусобицах. По всем законам природы этот хлев, ошибочно называемый человеческим жильём, давно должен был сгореть синим пламенем, рассыпаться в прах или провалиться в тартарары, но он стоял непоколебимо, как крепость, и жизнь в нём продолжала бить ключом.
Вот и сейчас в крайнем справа окне зажёгся верхний свет, зазвучала музыка и зазвенела посуда.
– В четвёртой квартирке гуляют, – констатировал Кондаков. – Наверное, и гости туда заявились, чтоб им пусто было.
– Интересное дело, – сказал Цимбаларь, изо всех сил боровшийся с коварными поползновениями сна. – Ведь пьют, что называется, беспробудно, но за всё время ни единого пожара.
– Гореть нечему, – ответил Кондаков, считавшийся экспертом в этом вопросе. – Водку выжирают до капли, сигареты скуривают до фильтра, газа нет, одной коробкой спичек пользуются сразу шесть семейств. Тут и захочешь, а не подожжёшь… Кстати, как там наш клиент поживает? Что-то тихо у него.
– Света нет. – Цимбаларь вновь прибег к помощи оптики. – Спит, наверное… Хотя как можно спать на пороге такого богатства! Не понимаю. Другой бы на его месте всю ночь маялся в сладких мечтах.
– Выпил, вот и спит, – вздохнул Кондаков. – А нам здесь страдать до самого утра.