В отдалении, в самом начале тупика, я с облегчением увидел темно-синий «Шафран».
— Быстрее, нам нужно сесть вон в ту машину! — крикнул я Клэр.
Девушка бросилась к автомобилю бегом.
В этот момент раздался еще один выстрел. Пуля срикошетила о кирпичную стену перед нами. Я поднял глаза. Человек в окне. С пистолетом, нацеленным на меня.
Задняя дверца «Шафрана» открылась. Осталось всего несколько метров. Я тоже побежал. Клэр юркнула в машину. Она вопила от страха. Новый выстрел. Я тоже нырнул внутрь.
Машина рывком тронулась с места. Шины заскрежетали об асфальт. Кузов занесло вправо. Я захлопнул дверцу.
«Шафран» вылетел на улицу Вожирар.
— Отлично сработано! — сказал водитель, не оборачиваясь. — Вот, держите, мсье Шевалье хочет поговорить с вами.
Он протянул мне большой автомобильный телефон. Я взглянул на Клэр. Она как будто немного успокоилась и с гримасой боли держалась за плечо.
— Дамьен! — вскричал Франсуа на том конце провода.
— Да…
Я еще не отдышался, и в висках у меня пульсировала кровь.
— Ты ранен?
Я посмотрел на свои окровавленные руки.
— Слегка, больше пострадала девушка, которая со мной. Пуля угодила ей в плечо.
— Кто она? Та девушка, с которой ты…
— Нет-нет, я тебе потом объясню.
— Да, конечно. Я… я еду домой. Попроси Стефана отвезти вас прямо туда. Я скажу Эстелле, чтобы она тоже приехала в Со. Держитесь, Эстелла сумеет вам помочь.
— Хорошо. Спасибо…
— До скорой встречи!
Он повесил трубку.
Я вернул водителю телефон.
— Франсуа будет ждать нас в Со, — объяснил я ему.
Он кивнул. Это был чернокожий парень лет тридцати, широкоплечий, сложением похожий на боксера, но высокий, как баскетболист. Бритый череп, маленькие темные глаза, жесткие черты лица. Облик убийцы, однако этот убийца только что спас нам жизнь.
— Под вашим сиденьем есть аптечка, — сказал он, забирая телефон.
Я нагнулся и взял белую коробочку. Подняв голову, я увидел, что Клэр в обмороке.
Стараясь не паниковать, я достал все нужное из аптечки и занялся ее раной.
За окнами одна за другой сменялись улицы. Шофер гнал машину за пределы Парижа, в пригороды.
В голове у меня все перемешалось. Смерть в очередной раз прошла рядом.
Коттедж, в котором жили Франсуа и Эстелла Шевалье, имел все признаки английского жилья. Длинная улица, обсаженная деревьями и кустарником, тянулась среди холмов Со и состояла из совершенно одинаковых ярко-красных кирпичных домиков. За скромным садиком виднелся бело-красный фасад, точная копия викторианских строений в пригороде Лондона. Сзади наверняка был еще один сад, вытянувшийся в длину.
Улица казалась сонной. И такой спокойной. Но в безмолвии этого фешенебельного предместья мне все еще слышалось ирреальное эхо выстрелов за спиной. Я разжал кулаки, лишь когда увидел в маленькой прихожей Франсуа.