Agent– Marge: Думаю.
Paul: О чем?
Agent– Marge: О своей любви. Как бы мне хотелось доверить себя другому человеку: сохраняй меня, береги, заботься, а я в ответ буду беречь и сохранять тебя. Но это, наверное, невозможно.
Paul: Главное – не доверяй Зэку. Он все просрет.
Agent– Marge: Я разошлась с ним.
Paul: Ура! Не вздумай выходить замуж до завтра.
Agent– Marge: Почему?
Paul: Я в очереди крайний.
Agent– Marge: Кто-то говорил, что собирается со мной только дружить.
Paul: Пока у тебя был муж, ты хотела его, а не меня.
Я закрыла глаза. Я привыкла, что моя душа выжжена напалмом, как военный полигон… Что на ней может вырасти?
Agent– Marge: Думаешь, у нас есть шансы? Мы даже не любим друг друга – мы любим себя.
Paul: Ну ты же сама говорила: заботься обо мне, а я буду заботиться о тебе. Пусть окружающие думают, что у нас любовь, а на самом деле у нас будет симбиоз эгоизмов.
Agent– Marge: А как же секс? Вдруг мы друг другу не понравимся?
Paul: Тогда мы пойдем к сексологу. Сексологи – чудные ребята. Прикинь, сидит перед тобой мужик и с умным видом рассказывает, как тебе лучше трахаться. Я за такое шоу даже деньги заплачу.
Вдох– выдох…
Agent– Marge: Почему ты уехал? Я подумала, что – все.
Paul: Мама ложилась в больницу. Ей на днях сделали операцию по замене сустава.
Agent– Marge: Я не знала… Как она?
Paul: Хорошо. Передает тебе привет.
Agent– Marge: Ей тоже привет. Так ты что, действительно завтра приедешь?
Paul: Я уже билет в Интернете заказал. Приходи встречать.
Он пошел досыпать. А я сижу и не смею пошевелиться. Есть такое ощущение: боишься спугнуть счастье. Влечение ума, влечение сердца… а влечение тела, если что, сексолог поправит.
Где– то на заднем фоне еще маячит страх, что все опять пойдет наперекосяк, но я отпихиваю его от себя, как уличного нахала. Я теперь умная и буду вести себя хорошо.
Завтра заведу себе новый дневник. И в нем начнется совсем другая история.