Искусство не быть, или Интоксикация (Ткач, Палагина) - страница 14

Мёд
Слизывать
С влажных
Тел,
Искусственный
Мёд
Слизывать
С влажных
Глаз…
Это
Зовётся
Преданностью,
И странно…
Странно
Вообще,
Что это
Касается
Нас…
Выйти
Из дома,
Твои
Захватив
Цветы…
Руки
Разжать —
Какая,
Действительно,
Малость…
Нет
Ничего…
И, кстати,
Это лишь
То,
Что нам
Вообще
Осталось…

Имматрикуляция

Я делаю это….
Я предлагаю сделать тебе то же самое…
Отчаяние – одна сигарета…
Тоска – следующая…
Так тлеют угли…
Так сворачивается кровь…
Так бывает…
Когда люди складывают руки…
И вниз…
С неба…
И каждый – самим собой…
И каждый – вдребезги…
Так бывает…
Это нормально…
Я зажигаю свечи…
Я добываю огонь…
В мельхиоровой чайной ложечке…
Над пламенем свечи…
Я плавлю время, будто олово…
Разом выливаю в форму…
Твои ладони…
Чистое озеро…
Без глубины…
Полное музыки…
Так в воду падает лед…
Так глаза смотрят в глаза…
Смотрят долго…
Очень долго…
До спазм…
Насилуя отчаяние и тоску…
Выворачивая их наизнанку…
Растягивая их…
В один долгий-долгий взгляд в никуда…
Максимум —
В одну долгую-долгую печаль…
Печаль безразличную и одинокую…
Не в холод…
Не в жар…
В тёплый бесконечный покой…
Без ожидания и конца…
Так тянется по моим венам…
Фиолетово-белая масса дыма…
Ползёт…
Словно ползёт усталость…
Словно ползёт тишина…
И умирает…
В моих лёгких…
Так коченеет звук в моей голове…
Жизнь в моих зрачках…
Так весь мир и всё знание о нём…
Стекают тяжёлой слезой…
По моей щеке…
Капля срывается в красивый бокал…
Красного вина…
Круги едва различимой боли…
Я молча делаю глоток…
Я выпиваю себя…
Я выпиваю тебя…
Своё и твоё отражение в бокале…
Отражение всего…
Что внутри и вокруг меня…
Всего…
Вообще…

Инсайт

Качается…
День у окна…
Замечаю…
Затягивает…
И я…
Затягиваюсь…
Фоном…
Снег бледно-серый…
Блестит…
Слюдою…
Гранит…
Блестящий…
Гранью…
С землёю…
Небо…
Сближая…
Ясность…
В глазах…
Как в лупах…
Катается ртуть…
Чуть…
Касаясь…
Солнечного залива…
Сознанье фонит…
Выдыхаю…
В залитые гулом…
Залы Севера…
Пухом и хлопком…
Духа…
И кожей…
Как-то…
Потом…
Понимаю…
Но много позже…
Сухо…
Сквозь дым и стекло…
Неожиданно…
Крик корабля с залива!..
Тоскливый…
Где-то…
Крик одинокого слышал…
Но этот!..
Жадно…
Откуда-то слева…
Свыше!..
Выстрелом из настоящего…
С воем…
Жаля…
Я улетаю в память…
Пулей…
В дождь…
Тот сольёт и размоет огни…
И реальность…
Лопнет, как плева…
За ней…
Пузыри фонарей…
Перспективы улиц…
Фонит…
И запах волос…
И бельё…
И тело…
Её…
Глубина…
И она…
Чуть теплее…
И капли…
И тёплый асфальт…
Намокнет…
Чуть больше…
Чуть дальше…
Чуть глубже…
До боли знакомый мне вкус…
Знакомых мне слёз…
И знакомое…
Слово…
«Убей!»
Как укус…
И я вижу…
Как больно ей:
«Эй!..
Вы!..
Неужели лишь крик?!.
Или всё-таки…
Здесь…
Музыка…
Ваша…
Визжала…
Мучила альт…
Фальшью?..
Зачем же…
Скажите…
По струнам…
Водили лезвием…
Сволочи.?!» —