— И пусть спят. Пусть! — восклицает тамада. — Такой ночи, как эта, в их жизни больше не будет. А когда проснутся, мы сядем за стол и выпьем за моего друга Олега Никитина, выдающегося автомобилиста, знаменитого путешественника, главу замечательной семьи, мужа красавицы жены и просто очень хорошего человека!
Достигнув предела своего красноречия, Руставели умолкает. В самом деле, что тут можно добавить?
Смущенный развернутой передо мной картиной, молчу и я. Молчу недолго, чтобы меня не заподозрили в самолюбовании.
— И все-таки нам надо ехать, — говорю я.
— Ну что ж… — Тамада расстраивается до последней возможности, но потом лицо его озаряет улыбка. — Если очень надо… «Мудрецу (помнишь, да!) торопиться не пристало. Поступать он так обязан, чтоб душа не горевала!»… Поезжай. В мире много разных дорог. Но самая широкая и самая прямая всего одна. Хороший человек всегда идет именно по этой дороге, а значит, обязательно встретит другого хорошего человека. Я думаю, увидимся. Прощай.
— Ну, почему «прощай», Автандил? — восклицает Ольга. — До свидания!
— Правильно говоришь, душа! — цветет Руставели. — До свидания! До скорого и радостного свидания.
Мы обнимаемся. Тамада прощается с Ольгой. Сажусь за руль. Девушка располагается рядом. Я трогаю с места. В зеркале заднего обзора становится все меньше, убегает фигура однофамильца великого поэта, пожарника и тамады Автандила Руставели. Он стоит и машет рукой до тех пор, пока его не скрывает поворот, но я уверен, что он еще долго не сходит с места.
Резко давлю на тормоз. Нас швыряет вперед, но ремни безопасности амортизируют рывок.
— Прости, — коротко бросаю я девушке. — Объяснения потом.
Выбираюсь из кабины, опускаюсь на корточки и поднимаю невесть как попавшего сюда едва оперившегося птенца. Моя радость — двойного действия: я спас живое существо и еще раз убедился в безотказной своей реакции.
Подходит Ольга.
— Боже, как ты меня напугал, — признается она.
Кладу птенца ей на ладонь.
— Какой хорошенький! — восхищается девушка.
Процесс любования продолжается минуты полторы, после чего Ольга решительно заявляет:
— Надо что-то делать! А вдруг это будущий орел?
— Ну, не совсем орел… — говорю я, глядя на двух пташек, закладывающих у нас над головами сумасшедшие виражи. — Дай-ка его мне.
— Что ты надумал? — интересуется Ольга.
— Посажу этого молодца на какое-нибудь подходящее дерево и препоручу предкам. Вон там, видишь?
— Держи. — Девушка передает мне птенца. — Только, пожалуйста, осторожно.
— Это ты обо мне или о нем? — интересуюсь я.
— О вас обоих.
Лезу на ближайшее дерево и пристраиваю беглеца в углубление между ветками.