– Подожди меня здесь, – попросил он Тауфика, – я сейчас вернусь.
Он вышел из квартиры, спустился по лестнице, чтобы выйти на лестничную площадку семнадцатого этажа. Позвонил в квартиру, находившуюся под той, откуда он сейчас вышел. Довольно долго ждал. Дверь наконец открылась. На пороге стояла женщина лет сорока. Она была в коротких светлых брюках и в красной блузке с длинными рукавами. Волосы собраны под пластмассовой заколкой. Лицо было несколько удлиненное, подбородок немного тяжеловат. Серо-зеленые глаза удивленно смотрели на незнакомца.
– Вам кого? – спросила она.
– Извините, – начал Дронго, – я от вашего соседа сверху.
– Господи, – ахнула она, сделав шаг назад, – что вы такое говорите. Он же умер три месяца тому назад.
– Я неправильно выразился. Я его друг, и мы сейчас приехали к нему на квартиру, – пояснил Дронго.
– Что вам нужно от меня?
– Нам сказали, что летом он вас залил. Варвара Константиновна, домработница, нам все рассказала.
– Откуда вы так хорошо знаете русский язык? – спросила женщина. – Вы разве не из Каира?
– Нет, – улыбнулся Дронго, – я из Баку.
– Ой, Баку, – оживилась она, – я там была два раза. Вы знаете, в молодости, еще школьницей, я была просто безумно влюблена в вашего Муслима Магомаева. Собирала его фотографии, слушала записи. Он был такой замечательный человек. Вы его знали?
– Немного знал.
– Ой, вы счастливчик. А я так ни разу в жизни его и не увидела. Почему вы стоите на пороге? Заходите в квартиру. У меня, правда, такой бардак. Мы только приехали неделю назад и завтра утром опять улетаем.
– Я не хочу вас беспокоить, – тактично заявил он, – позвольте представиться. Меня обычно называют Дронго.
– Очень приятно, господин Дринго, – кивнула она, – а я Тамара Земскова. Мы здесь живем с моим мужем. Извините еще раз, что не приглашаю вас к себе, сами понимаете...
– Конечно понимаю. И не хочу больше вам мешать. Значит, тогда ничего страшного не произошло.
– Пустяки, —отмахнулась она, – муж так и сказал, чтобы мы не волновались. Все потом исправили, побелили и покрасили. Все нормально. Нас здесь не было, когда это произошло.
– Простите еще раз. До свидания. И вам счастливого пути. А куда вы летите?
– В Дели, в Индию, – пояснила она.
– И здесь никто не живет?
– Обычно остается младший брат моего мужа, – пояснила она. – А вы теперь будете жить над нами?
– Боюсь, что нет, – он протянул ей руку. – До свидания. Я рад был с вами познакомиться.
– Я тоже, – она пожала ему руку. – Ой, вы чем-то напоминаете мне самого Муслима Магомаева. Вы с ним случайно не родственники?