– Отбойщиком? – страдальчески наморщил лоб качок, лоб его избороздили волнистые полосы морщин. Сразу было видно, у спортсмена начался думательный процесс, который длился больше минуты. – Нет, – он наконец тяжело замотал головой, – на молотобойца он не тянет. Да и не успел бы он здесь оказаться, остановились-то мы случайно. К тому же до драки он о чем-то тер с какими-то «шнурками».
– Как «тер»? – не понял Эпов.
– На ходу, как… Ну, шли они и че-то бурно обсуждали, – объяснил, как мог, свою мысль качок.
– А что еще за «шнурки»?
– Обычные, лет пятнадцать-шестнадцать. С виду обычные пэтэушники, только одеты по-модному. Видно, родаки зашибают нехилые бабосы. – Молдаван сейчас говорил медленно, как будто вручную лепил каждое слово. – Ну а когда заморский барыга выскочил наружу верхом на Кабане, этот черт пацанов отогнал, а сам бросился в драку.
– Н-да, не перевелись еще на земле русской Дон Кихоты, – не удержался от колкой реплики Маклауд.
Виктор на его слова никак не отреагировал, сосредоточившись на главном.
– Говоришь, с молотобойцем были школяры?
– Ну, – глупо оскалившись, Крецул добавил: – Молодые строители капитализма.
– А шли они откуда? – быстро спросил Эпов, он уже нащупал долгожданный след. Пока ничего конкретного, только сыскарская интуиция, но с богатым опытом это уже немало.
Развернув «Мерседес», он поехал в указанном Молдаваном направлении. Долго ехать не пришлось, уже через два квартала перед ними появилось трехэтажное здание с лепниной в виде советской символики на фасаде, с массивной дубовой дверью на главном входе, возле которого была установлена табличка «Коммерческий лицей номер один».
– А вот тебе и современное ПТУ, – не удержался от радостного выкрика Дунков, – для мальчишек с состоятельными родителями.
– Гена, главное, теперь сосредоточиться, – серьезно посмотрел на Крецула Виктор. – Постарайся вспомнить, как выглядел этот мужик.
– Выглядел? – Качку снова пришлось напрягать свой мозг, запуская имеющиеся извилины. – Обычно выглядел, крепкий такой, но явно не качок. Пальто демисезонное, брюки, туфли на толстой подошве. Да, он еще без шапки был, коротко стриженный, – к большому удивлению Эпова, стал подробно перечислять Молдаван.
– А лицо какое? – попытался настроить его на детали Эпов.
– Да обычное, но не из этих, черных. Точно…
Докопаться до чего-то более конкретного вряд ли бы получилось, поэтому Виктор ограничился классическим вопросом сыска: – Лет ему хоть сколько?
– На вид лет сорок, ну, год другой плюс-минус, – важно ответил качок, подняв здоровенную пятерню, он со скрежетом почесал лоб и тут же широко улыбнулся. – А-а, вот еще, на левой руке у него была черная перчатка, а на правой не было. Думаю, левая – протез.