— Давай, сынок, выпьем, дорогой. Ты не обижайся на мать, ее тоже понять можно. — Отец разливал водку. — Ей тоже не сладко. Ну давай, давай, выпей с отцом.
Они выпили и одинаково скорчили рожи.
— Видишь, Сашка, сынок, мы тут гнием, подыхаем. Мы тут все провонялись в этом болоте. Ты не стесняйся тут с нами, мы тут на обочине исторического процесса, у нас тут ни будущего, ни прошлого, один настоящий вонючий момент. — Отец проглотил огурец, вытер пальцы подмышкой и, чуть наклонившись, шепотом спросил: — Правда, что ты засекреченный?
Сергей мотнул головой.
— Тсс-с-с, — отец оглянулся по сторонам. — Бомбу делаешь? Молчи, молчи, — отец вдруг испугался своего вопроса. — Знаю, делаешь. А какую же, интересно, бомбу?
— Да зачем тебе бомба? — усмехнулся сын.
— Смеешься над отцом, сукин сын, не хочешь разговаривать, а я ведь должен знать, для чего я тебя, подлеца, родил на свет божий. Я ж тебя, подлеца, воспитал, образование дал, а общаться ты со мной не хочешь, общаться ты пойдешь к своему разлюбезному звездоплюю, этому очкарику, велосипедисту своему разлюбезному, а с нами, портянками, разговаривать не будешь, мы же темные пролетарии.
Сергей запротестовал, но отец не обращал на него внимания.
— Ладно, не хочешь про бомбу, не рассказывай. Но вот ты, такой умный, образованный, объясни мне, старому дураку, отчего ваша наука развивается, а моя жизнь становится все глупее и глупее? А? Не знаешь? То-то. И твой ненаглядный Пирожин ни хрена не знает. — Отец осклабился, он специально перевирал фамилию Ильи Ильича. — Ну погоди, погоди обижаться, давай выпьем. У меня тут есть еще заначка.
Сергей попытался отговорить отца, но тот все-таки пошел в чулан и достал оттуда початую бутылку портвейна.
— Слушай, сынок, а у Пирожиных-то дочка подросла — загляденье!
— Какая дочка? — удивился Сергей.
— Ну как же, Сонька. Помнишь, бегала сопливая такая, ну а теперь, я скажу, очень-очень. Правда, к ней немец ходит, бухгалтер, тухлый мужик. Она тоже немного не в себе, библиотекарша, но вообще баба что надо. Сгниет она тут со своим отцом блаженным. Да ты не обижайся за него, я же наоборот, я же понимаю: кому водка жить помогает, а кому байки разные космические. Только не люблю я твоего Пирожкова, ведь ты знаешь, что он тут мне сказал, — отец принялся наливать Сергею, но тот отказался. Тогда отец, не разливая, тут же из горлышка выпил остаток. — Он сказал: ты, Афанасьич, так пьешь потому, что смерти не боишься.
Сергей удивленно посмотрел на отца.
— Так и говорит, собака. А я возражаю, как же я смерти не боюсь, если я о ней даже думать, и то не решаюсь. А он говорит, то-то и оно, что не решаешься. Вот и выходит, что боишься смерти ты не так. Как это не так, спрашиваю я его. А он, книжный червь, не отвечает, а наоборот, напирает: ведь ты, Афанасьич, думаешь, что после смерти уже ничего не будет. Конечно, пропасть, подтверждаю я, бездна.