Сзади – яркие огоньки. Ага, вон оно что… Милиция. На хвосте у чернявых, значит… Вот почему они в автобус пересели – тут люди, всегда можно ими прикрыться. Как заложниками… Вот вляпались, так вляпались. Надо же – и не думал, когда в рейс выезжал, что примета сработает. Нельзя возвращаться, а он вернулся. Кепку забыл… Ну, и хрен бы с ней, с кепкой… Поди, не Ленин. Нужно было хоть в зеркало посмотреть. Вона и посмотрю…
А в боковом зеркале – весёлые огонёчки. Синие с красным. Ближе и ближе. Не уйти – куда тяжёлой машине удрать от шустрых легковушек. Ни по что не уйдёшь… А догонят – ох, и думать не хочется… Стрельба ж может быть, да и вообще… Сидеть под автоматами – в любом раскладе не сахар. Мало ли что «им» в голову взбредёт. Чёрным… Может, и подпалят всех… Слышал про такое.
- Сворачивай… - командует волосатый.
Андреич послушно вернёт руль, и автобус, тяжело накренившись, устремляется прямо в лес. Дорожка тут узкая – как просека. Влево - вправо -
сосны: никак не объедешь. Так что чёрный, с одной стороны, прав: тут их обойти не удастся. Только дальше, дальше-то что? Там, за поворотом – пост. Шлагбаум с солдатами. Потому что Зона. И – всё…
А дальше было просто: возле шлагбаума никого не оказалось. Да и чего сторожить-то? Найдётся идиот, который в Зону на машине поедет? Если и найдётся, то недолга его дорога будет. Ох, недолга…
- Куда ж… - ошарашено шепчет Андреич, но чёрный смотрит пристально, в руке – не нож уже, автомат, АК-47У, Андреич знает, видел… У Ментов такие, у патрульных. Коротенькие, как игрушечные, а ежели пальнёт в голову…
- Вперод, сказал! Газ давай! – шипит гадюкой волосатый, и Андреич бросает тяжёлую машину на таран.
Сирены уже рядом – совсем рядом. Их ещё не видно, но это – временно: вот всего один поворот, и – увидят… И – догонят. Мотор набирает ход, взвывает мощно, уверенно – и деревянная балка шлагбаума встречается с красным передком… Удар громкий, но не сильный – хорошие машины венгры делают, прочные… В салоне – отдельные вскрики, но паники нет: не поняли ещё ничего… Деревьев много, дорожка петляет – авось, и оторвутся… Хотя – вряд ли это. Куда тут автобусу развернуться? Попадётся упавшее дерево или яма на пути, и всё – приехали…
- Догонят… Не уйти, - как бы про себя шепчет Андреич.
- Нэ догонят. Сюда – нэ поедут. Нэ бойся…
Волосатый смеётся. Весело и заразительно. Молодой выглядывает в окно, затем оборачивается к нему:
- Валдай! Оторвались. Не прёт Ментов по Зоне шастать…
- Нэ прот… - весело соглашается тот, которого назвали Валдаем.
Старшой, который в кресле, подзывает жестом Валдая. Тот наклоняется над бородатым, они о чём-то говорят на языке, который Андреич разобрать не может. Ладно… Оторвались – так оторвались. Выходит, не хотят доблестные органы в Зону соваться. Не с руки… А может, им тоже какие-то согласования нужны, инструкции? Может быть, боятся границу пересечь? Тут же рядом – Украина уже. Другое государство… Хотя – какие тут границы! Одно слово – Зона… И катить по этой зоне, да ещё с дюжиной пассажиров на борту – ох как не хочется.