Машенька… смешная такая… в новом платье. За руку держится, за большой палец — не оторвать.
«Папа, а куда мы поехали?»
«В новый дом, Манечка, в новый дом…»
«А зачем? А там няни будут? А мультики? А в этом вертолёте туалет есть? Ой! Папа, ой! Полете-е-е-ли-и-и!»
И маленькие розовые ладошки радостно хлопают, радостно хлопают, радостно хлопают — ура! — как интересно!
И гамеши… гамешевская ракета… и только угли руками разгребаешь и, сам себя не слыша, кричишь-кричишь-кричишь… воешь… и хочется глаза себе выдавить — не должны они такое видеть, не должны…
И находишь.
И находишь.
И находишь её… что осталось… что ещё узнать можно.
Господи, так сердце и запеклось навсегда.
Однако в этот раз гамеши утрутся. Хватит! Раз уж хватило им ума сюда припереться — выкусите, суки! Может, ваш бог и победит, да только — через трупы друзей моих и мой труп. А через него вам не перешагнуть — нет!
Воняло горелыми мокрыми тряпками.
В ушах захрюкало.
— Слышь, сосед?
— На линии я, валяй, говори.
Ишь ты, сосед-то мой, чахоточный кашельник, сумел-таки разобраться во внутренней связи! Ну, молодец, парень! А мы уж считали, что во внешнем кольце только дуболомы дежурят… без специального образования. Впрочем, то, как этот орёл сюда прорвался, так это было красиво. В горячке боя дед Серёжа толком ничего понять не сумел, но успел увидеть, как дёрнулась из-за близкого горизонта горячая струя пара, как проломил небеса сухой раскат грома и раскорячились лапы индивидуальной капсулы-катапульты, впиваясь в гранит склона. Вывалилась из мягких объятий спас-кокона фигурка в сером комбинезоне и тотчас кувыркнулась куда-то за каменистый вал. А там уж и по капсуле гамешевские «суслики» саданули так, что в клочья разнесло…
— Сколько нас?
— Сколько ни есть, все в наличии! — сухо ответил дед Серёжа.
— Я к тому… кхе-кхе-кхе… б…дь, кашель задрал!.. — я к тому, что пипец нам выходит, командир.
— С чего бы это?
— С того, что гамешей там с полсотни, не меньше. И с ними Калиф.
— Калиф?!!
Вот уж сюрприз, которого нам на хрен не надо…
— А ты не перепутал? — мрачно спросил дед Серёжа своего снова закашлявшего собеседника.
В ушах долго перхали, а потом, отплевавшись, нехотя ответили:
— Не перепутал. Я его, суку, хорошо знаю. Жаль, не довелось прибить.
— А кто ты?
— В Кузбасском АНБ служил. Агентство национальной безо…
— Да знаю я, что это такое, не суетись! Лет-то тебе сколько?
— Тридцать один.
— Чего кашляешь?
— «Симмерин-шестнадцать», доза в 0,75… ориентировочно.
Дед Серёжа понимающе кивнул. Та ещё зараза. Если бы коэффициент предполагаемого летального исхода был 0,8 — вряд ли бы они сейчас разговаривали. В пару дней лёгкие выкашливаются. Однако парень неплохо держится. Видимо, всё-таки молодость своё берёт, а к Чума-старости у парня, как и у него, врождённый иммунитет.