Струйка пота сбежала у меня по щеке, и я вытер ее платком.
- А на следующий день что произошло?
- Ты имеешь в виду сегодня? Я же говорю, что заснула и вот сейчас проснулась.
- Значит, ты ничего не помнишь?
Она покачала головой.
- Так ведь ничего и не было. Просто спала и все.
- Ты спала два дня, - сказал я, глядя на нее,
- Два дня? Ты что, с ума сошел? - но увидев мое лицо, она осеклась. - Ты не шутишь?
- Нет.
Она вдруг рассмеялась.
- А что, может быть. Я ведь так устала. До сих пор слабость. Оставь меня ненадолго. Я хочу сама все обдумать, а потом неплохо бы поесть.
- Хорошо, - я встал.
Анселл и Богль вопросительно посмотрели на меня, едва я спустился на веранду.
- Бесполезно. Она ничего не помнит.
- Вы хотите сказать, что она проспала все это время? - спросил Анселл. - А как же снадобье?
- Откуда я знаю? - раздраженно бросил я и пошел на кухню заказывать ей ужин.
Когда ужин был готов, и я на подносе нес его наверх, меня уже поджидал Богль.
- Можно я отнесу ей ужин? - Он свирепо насупился.
- Ты? - я чуть не выронил поднос.
- А почему нет? Ты с доком уже был наверху. Я тоже хочу посмотреть.
Я усмехнулся.
- Значит, не такая, уж она и заноза, а?
- Заноза? - он взял у меня поднос. - Это еще не то слово! -но по коридору пошёл на цыпочках.
Не успел я вернуться на веранду, как сверху раздался дикий вопль и звук бьющейся посуды.
Мы с доком ринулись наверх. Богль с перекошенным лицом попытался проскочить мимо нас, но я схватил его за плечо.
- Что случилось, черт возьми?
- Не ходите туда, - пот градом катился у него по лицу. - Она летает по комнате. Прямо под потолком! - он вырвался и побежал вниз.
- Да он с ума сошел! - сказал я, глядя ему вслед. - Что значит, летает?
Анселл промолчал, но глаза у него были испуганные.
- Летала по комнате? - озадаченно спросила Мира. - Ну и воображение у него!
Она сидела в плетеном кресле. Заходящее солнце освещало веранду, мягким светом. Прохладный ветерок шуршал в деревьях. Площадь перед гостиницей опустела.
Мы с доком сидели в креслах рядом с Мирой. Богль устроился на столе неподалеку. Рядом с ним стояла наполовину пустая бутылка виски.
- Алкоголь доконает беднягу Сэма, - продолжала Мира. - Даже белая горячка у него не такая, как у всех. Вместо зеленых чертиков, ему мерещатся летающие женщины.
Я посмотрел на Богля. Его состояние беспокоило меня. Сидя на столе, он глотал рюмку за рюмкой и выглядел, как после долгой болезни. Время от времени он тряс головой и бормотал что-то.
- Но ведь что-то он видел, - сказал я. - Человек так не пугается ни с того ни с сего.
- Ты же зашел следом. Я что, летала?