— Эй, ты меня слышишь? — голос вывел меня из ступора. — Мы сразимся. Победишь — меч останется у тебя. Проиграешь — попадает в мою коллекцию. Такого интересного клинка мне еще встречать не доводилось… Будет достойным украшением стены моего особняка.
— Не проиграю. — И моя уверенность в этом стала непоколебимой. Но почему-то я тихо добавляю еще три слова: — Мне нельзя проигрывать.
Я склонила голову в легком поклоне и сбросила плащ, оставшись в свитере и джинсах. Январь выдался теплым, а длинная одежда только стесняет движения. Противник последовал моему примеру, но бросил куртку в салон автомобиля. Ну да, это только я могла так картинно бросить плащ куда угодно, в лучших традициях фэнтези. Все равно ему уже третий сезон пошел, да и отличался он удивительной немаркостью.
Клинки скрестились со звоном, высекая тысячи искр. Я поняла, что он не сомневается в своем превосходстве. Но, после пары минут боя разведки ради, мне хватило бы и нескольких секунд, чтобы убить его. Ну или просто победить. Он не соперник. После андреевой-то подготовки…
Мой любимый прием — выбить меч из руки противника и поймать его на лету. Отточив этот прием до совершенства, я не могла выполнить его разве что в тренировочном бою с Андреем. Тот каким-то десятым чувством узнавал, что я собираюсь делать, и вовремя блокировал удар. Но этому человеку явно не хватало мастерства.
Клинок соперника взлетает к небу и падает точно в мою левую руку, лезвия тут же скрещиваются и опускаются на плечи мужчины. Теперь одно мое движение — и он покойник.
Тут же показались охранники, но были остановлены одним движением ладони хозяина. Он внимательно и странно спокойно смотрел на меня. Знакомый взгляд…
— Тебя учил Андрей Ветров? — как гром среди ясного неба прозвучал вопрос.
— Да. Ты что, его знаешь? — от удивления я как-то сразу перешла на «ты».
— Конечно. Когда-то давно он был моим учеником… Только он давно превзошел меня в мастерстве. А ты, я гляжу, превзошла и его.
— Нет. Мне ни разу не удавалось…
— С этим мечом — удастся. Это действительно твой меч.
— Значит…
— Он остается у тебя, мастер.
Я?! Мастер?! Не веря своим ушам, я опускаю клинки и, осторожно перехватив за лезвие оружие моего противника, возвращаю его. Он только кивает, берясь за рукоять, и продолжает говорить:
— Каждый настоящий меч должен иметь достойного хозяина. А вы нашли друг друга.
— Да, я знаю. Спасибо…
— Да не за что. Я тоже когда-то был мастером…
Я прижимаю Меч к себе, не желая ни на мгновение выпускать из рук. Даже не верится, что это случилось. И было совсем не так сложно, как показалось на первый взгляд…