– У тебя, видать, что-то было с этой красавицей, Лис? Не только сердцем проникся? – Романов погрозил Сергею пальцем. – Дурное дело для нашей ситуации. Хороший боец должен иметь свободную голову, мой милый.
– Прекрати, Вань. Я уж сам себя изругал. Какой же я, думаю, болван. Растаял под её изумрудными слезами, пожалел, вляпался по самые…
– По самые помидоры, – докончил Романов. – Ладно… Будь по-твоему. Звони утром. Только я ранёхонько в контору рвану, так что ты мне прямо туда звони… Ох какое дело намечается! Лишь бы не спугнуть Когтя… Надо бы эту Ксению в качестве приманки… Нужно всё тщательно продумать. Тут не мелкая рыбёшка наклёвывается, богатая уха сварится, ой богатая!.. Ладно, ты езжай и держи, между прочим, уши свои лисячьи востро. Всё-таки девчонка к тебе прикатила с Ваганькова, а про это можно и пронюхать. Так что ты не расслабляйся. Чуть глаза протрёшь, немедленно звони, я буду ждать. У меня руки уже зачесались. Кстати, у тебя жив мой подарок?
Лисицын засучил рубашку, повернулся спиной, показывая задний карман, где лежал пистолет, и вышел за дверь.
– Спать хочу страшно, – бросил Сергей уже с лестницы.
Оставшись в полном одиночестве, полковник Романов остановился у раскрытого окна. Опять к нему пришла неутомимая бессонница, окутывает воспоминаниями, беспокоит. Романов сел на подоконник, показавшийся ему почему-то сырым. Улица спала, зажмурилась вся и дышала тихонечко влажной листвой. Он отмотал киноплёнку памяти назад, вспомнил лицо приезжавшей с Лисицыным девушки. Красивая до щемления в сердце, до леденящей тоски в глубине груди. Измученная, испуганная. Теперь понятно чем.
Девушка Ксения… Романов улыбнулся, представив её глаза. И само собой в голову закралась постыдная мысль – увидеть её нагую, открытую… Постыдная мысль. Почему постыдная? Нормальное мужское желание. Или не мужское? Было в том желании нечто особенное, как и в самой Ксении. Далёко-знакомым веяло от её лица. Где-то он уже видел это лицо, знал его, вдыхал запах его кожи. Черты Ксении проступали сквозь пелену ночного воздуха, приближались, заполняли собой глаза Ивана Романова. Не то казалось знакомым, что он видел пару лет назад на обнажённых фотографиях, не те рекламирующие дорогостоящую парфюмерию портреты, не Ксения-фотомодель или даже не Ксения вовсе, а нечто иное – настоящее, но давно забывшееся, прошелестевшее возле самого лица и растаявшее во времени, несбывшееся.