- А как же картины моряка попали на пачку? - Бонд решил, что надо подыграть.
- Однажды в закусочную к моряку зашел человек в цилиндре, с двумя маленькими мальчиками - Джон Плейер и сыновья. Видите, написано, что их потомки и сейчас владеют табачной фабрикой... А тогда "роллс-ройс" Плейера, один из первых автомобилей а Англии, сломался как раз у закусочной. Человек в цилиндре, конечно, не пил - бристольские деловые люди не пьют - и спросил лишь пива и бутербродов о сыром. Плейер и мальчики ели и любовались двумя картинами на стене. Сигареты тогда только-только придумали, и этот самый Джон Плейер, табачник, решил их делать. Но не знал, как назвать и что нарисовать на пачке. Вот ему в голову и пришла идея. Он предложил моряку сто фунтов за обе картины, и тот согласился: он как раз собирался жениться, и ему нужно было ровно сто фунтов. Табачник сначала хотел, чтоб на одной стороне пачки был моряк с парусником и броненосцем, а на другой - вечер. Но тогда негде было бы поставить торговую марку и написать: "Крепкие, ароматные, табак матросской резки". И Плейер выдумал наложить одну картину на другую. По-моему, славно... Ладно, спасибо, что выслушали. - Домино словно очнулась, голос стал тверже, глуше. - Глупость, конечно. Но в детстве вечно насочиняешь историй... Или привяжешься, например, к какой-нибудь кукле. У мальчишек, кстати, тоже такое бывает. Мой брат носил металлический талисман, который ему еще няня подарила, до девятнадцати лет. Потерял расстроился до слез. Талисман, мол, счастье приносит! А ведь был уже тогда летчиком, воевал. - Она пожала плечами и добавила иронически: - Впрочем, счастье ему и без талисмана улыбнулось - разбогател. А мне никогда не помогал. В жизни, говорит, каждый сам за себя; вот наш дед, к примеру, браконьер был и контрабандист, а надгробие - в Больцано на всем кладбище богаче не сыщешь. Хотя брат клянется, что из всех Петаччи самое роскошное надгробие будет у него. Он чем угодно денег заработает, даже контрабандой...
Сигарета заплясала в пальцах. Бонд едва унял дрожь. Глубоко затянулся и медленно выпустил дым:
- Так ваша настоящая фамилия Петаччи?
- Да. Витали - сценический псевдоним. Так звучнее. А настоящей фамилии никто не помнит, я и сама о ней почти забыла, как вернулась из Англии стала Витали. Всю жизнь сменила, не только имя...
- А что же стало с вашим братом? Как, кстати, его зовут?
- Джузеппе. Человек он неважный, но летчик отличный, служит в Париже, получает кучу денег. Может, еще образумится, я за него каждую ночь молюсь. Больше у меня в целом свете никого нет, а он - брат, и, каков бы он ни был, я его люблю... Понимаете?