Завозился я, завертелся и медленно, ногами вперед, из хибары полез. Почему ногами? Мудрено объяснить… Ну не могу я башку высунуть и посмотреть, кто пришел! Хоть ты убей меня — не могу! И на месте сидеть нельзя, я ж чую — он ждет! Пячусь раком ни жив ни мертв и глаза закрыл. Делайте со мной что хотите! Сдаюсь!
Вылез целиком — ничего. Глаза по одному размежил осторожно, влево-вправо зырк! Никого. Мать Пресвятая Богородица! Неужто померещилось?! Огляделся, прислушался — все спокойно. Вдалеке дискотека бухает, будто сваю в землю забивает, а над пустырем звезды низенько висят… Надо же! Сколько лет уж не замечал никаких звезд, а тут разглядел! Какие же яркие сегодня! Особенно вон те две, над самым горизонтом…
Мигнули две звездочки голодно — и прямо ко мне. Смотрю — проступает в темноте остроухая голова, разевает пасть. а в пасти — кровавый отсвет, будто клык блеснул. Я попятился, запнулся, чуть не упал, но тут наваждение развеялось Вижу — никакой волчьей головы, человек как человек, только воротник поднял и край воротника из-за головы торчит, как ухо. Пасть кровавая не сверкает — папироску он курит, огонек то ярче горит, то притухает малость. И нисколько он ко мне не приближается — на пригорке сидит, в двух шагах от хибары. Просто раньше я его не замечал. Пока он сам не захотел заметным стать. А такое умеет на всем свете только один человек.
— Стылый, ты? — спрашиваю.
Огонек папироски наливается жаром.
— Холода идут, — слышится голос. — Звезды-то как разгорелись! К заморозкам, не иначе…
— Зачем я тебе опять понадобился?!
— Почему именно ты? Вы мне все надобны…
— Да с меня-то какая польза?! Видишь — подыхаю!
Огонек улетел в траву, но лицо Стылого так и маячит в багровом отсвете.
— А ты хитер, — усмехается. — Вот как затеял договорчик обойти! Дескать, кто алкашу бездомному поверит? Мели, чего хочешь! Вреда не будет.
— О чем это ты? Не пойму…
— О чем! О нашем договоре. Где твои блестящие статьи? Где наша, в соавторстве написанная, теория многомерной общности? Почему я должен торчать на этой свалке? Я хочу на международный конгресс!
И тут я улыбаюсь всем щербатым своим отверстием. На конгресс ему! Обойдесся. Бутылки вон собирай, дьявол хренов…
Стылый смотрит на меня с нехорошим прищуром.
— Сообразил, значит? Ну как же, смышленый… Правильно. Сила моя — в вере. И пока в меня верят только пара оборванцев да старушка на скамейке, никак мне не разгуляться…
Разоткровенничался наконец. Видали мы твою откровенность!
— Что-то больно мудреное говоришь. — руками развожу. — Прости, не понять мне. Пропил все понятие…