Жизнь была проще, когда ей приходилось переваривать только собственные булыжники… Не говори так, идиотка…
Ты права. Не буду.
- Что происходит?
- Что-что… Взгляни на мой свитер… - бушевал Франк. - Все эта гребаная машина! Черт, как я его любил… Посмотри! Нет, ты посмотри! Он стал совсем крошечным!
- Подожди, я отрежу рукава, и ты подаришь его консьержке для ее крысы…
- Давай, смейся. Новенький Ральф Лорен…
- Вот я и говорю - ей понравится! Хотя она и так тебя обожает…
- Да ну?
- Она только что сказала мне: «До чего гордый вид у вашего друга на его прекрасном мотоцикле!»
- Врешь!
- Чтоб я сдохла!
- Ладно, ладно, режь… Занесу по дороге…
Камилла кусала губы, чтобы не расхохотаться, и мастерила муфточку для Пикуша.
- Предупреждаю, счастливчик, тебе грозит поцелуй…
- Не пугай…
- Где Филу?
- Хочешь сказать Сирано? На занятиях, в театре…
- Правда?
- Видела бы ты его… Он снова переоделся в бог-его-знает-кого… Длинный плащ и все такое…
Они смеялись.
- Я тебя обожаю…
- Я тебя тоже…
Она отправилась готовить себе чай.
- Хочешь?
- Нет, спасибо… - Он покачал головой. - Мне пора. Скажи-ка…
- Что?
- Не хочешь проветриться?
- Что?
- Когда ты в последний раз сбегала из Парижа?
- Вечность назад…
- В воскресенье забивают свинью, поедешь со мной? Уверен, тебе будет интересно… В смысле рисунков, понимаешь?
- Где состоится действо?
- У одних друзей, в Шер…
- Не знаю…
- Да ладно тебе! Поедем… На это правда стоит посмотреть… Однажды - очень скоро - все это исчезнет, как не бывало…
- Я подумаю.
- Вот-вот, подумай. Это твоя работа - думать. Где мой свитер?
- Вот… - Камилла показала ему изумительный бледно-зеленый чехол для шавки консьержки.
- Черт… Ральф Лорен… Я сдохну от злости, клянусь тебе…
- Брось… Заимеешь двух верных друзей…
- Блин, да эта пучеглазая моська и так все время ссыт на мой мотоцикл!
- Не волнуйся, все будет хорошо, - фыркнула она, придерживая для него дверь… - Та, та, уферяю фас, у него ошен гортый вит на этом мотоцикле…
Камилла выключила чайник, взяла свой блокнот, уселась перед зеркалом и наконец-то рассмеялась. Как сумасшедшая. Как девчонка. Она воображала себе сцену: самодовольный простофиля небрежно стучится в дверь привратницкой, держа в руках серебряный поднос с фетровой муфточкой и парой собачьих башмачков… Господи! До чего же это здорово - смеяться! До чего здорово… Волосы у нее разлохматились, и она нарисовала свои вихры, и свои ямочки, и свою глупую ухмылку, и подписала: Камилла, январь 2004-го, а потом приняла душ и решила, что поедет с ним.
Она его должница…
Послание на мобильнике. Мать… О нет, только не сегодня… Чтобы стереть послание, нажмите на «звездочку». Хорошо. Нажмем.