На нем и вышел прокол.
Вскоре после операции позвонил «майор» и доложил:
— Слух был от наших друзей из «города», "водитель" «заболел».
— Что с ним?
— Странные слуховые галлюцинации. Вроде как кто-то ему говорит: поди куда надо, и расскажи все, что знаешь.
— А что он знает?
— Адреса знает.
— Пока никому не говорил?
— Нет, взял бюллетень, сидит дома, запершись, с табельным «макаровым», жрет макароны, никуда не выходит, на звонки не отвечает.
— Как на работе отнеслись?
— На работе знают, что у него грипп и осложнение — бронхит.
— Хорошо.
— Ничего хорошего. Ему поставили прослушку. И точно, ему кто-то звонит по несколько раз в день и скрипучим голосом уговаривает: "Адреса — в ментярню, бабки — привези мне".
— Так, значит, и говорит?.. Записал разговор?
— А как же?
— Привези кассету, послушаю. Может, голос узнаю. Адрес называет, куда везти?
— Да… Институт какой-то медицинский… Сейчас вспомню, какой-то части тела. Институт проблем мозга, вот как. Адрес такой — улица академика Бочвара, дом 13, административный корпус. И советует менту этому — привези и передай все мешки дежурному, с собой возьми зубную щетку и пасту, остальное тебе выдадут. Мы тебя вылечим. Но за все надо платить. Мешки с деньгами — будет твоей платой за лечение.
— Значит, этот придурок не знает, что мешки уже поделены и находятся по адресам, этому водителю неизвестным. У него только часть информации… Интересно, откуда он ее-то получил… Ладно. Вези мне пленку с записью. И диктуй адрес водителя.
— Может, я сам?
— Мог бы и сам, да я хочу в глаза ему поглядеть…
— Что за блажь?
— Это не блажь, старина, это жизненный опыт. Совсем недавно довелось мне видеть глаза человека, который в такую вот ересь верил, которую ему на сон грядущий радио нашептывало. И знаешь, где это было? В Институте проблем мозга, руководимом одним хитрым старикашкой. Даю тебе отпуск на два дня. А сейчас жду тебя с пленкой и ключами от квартиры водителя. Ты ж наверняка сделал дубликаты?
— А то? Что я первый год женат, что ли?
……………………………………………………………..
Часа через полтора Бич уже слушал кассету с записью.
Неизвестный господин старческим скрипучим голосом уговаривал водителя передать находящиеся у него на хранении "бандитские деньги" в Институт проблем мозга. И поступить туда на лечение от его навязчивых галлюцинаций.
Бич узнал голос с первых же произнесенных слов. Он отличил бы его из тысячи других. Это был голос Аркадия Борисовича Морова, директора института. Того самого института, в котором он еще недавно служил начальником службы охраны.
— Будем решать проблемы по мере их поступления, — задумчиво повторил одну из своих любимых фраз Бич, допивая кофе.